БЛОК 1. ЭКСПОЗИЦИЯ
Глава 1. «Меня уволили из рая за профнепригодность»
Смерть пришла ко мне в три часа ночи в виде арбузной корки.
Я, Агата Нестеренко, тридцать два года, психолог-консультант с правом ведения кризисных интервенций, поскользнулась на собственном мусоре. Арбуз я купила днём, съела за сериалом «Доктор Хаус» (иронично, да?), корку завернула в пакет, но до мусорки донести поленилась. Оставила у дивана. Встала ночью в туалет — и пожалуйста.
Череп об угол тумбочки.
Сердце остановилось мгновенно.
Последняя мысль: *«Боже, какая дурацкая смерть. Даже в анекдот не расскажешь — не поверят»*.
Следующая мысль возникла уже без тела. Она была холодной, стеклянной и очень официальной:
*«Гражданка Нестеренко, ваша смертельная травма классифицируется как “эпический самодебилизм”. Переводим вас в лифт промежуточного распределения»*.
— Что значит «эпический»? — возмутилась я в пустоту. — Я могла бы умереть героически! Закрыть ребёнка от бандитов! Спасти котёнка из горящего дома!
*«Вы спасли котёнка из горящей мусорки в 2019 году. Этот эпизод учтён. Однако финальный акт жизни перевешивает»*.
Я бы зарыдала, но у меня не было глаз. А потом появился **лифт**.
Обычный лифт, с кнопками и зеркальной стеной. Я — вернее, моё неупокоенное сознание — зашла внутрь. Кнопок было три: «Рай» (золотая, красивая), «Ад» (красная, колючая) и «Бюро Терапии Кармических Сбоев» (серая, с облупившейся краской и наклейкой «Не работает с 2014»).
Кнопка «Рай» не нажималась.
Кнопка «Ад» оказалась муляжом.
Кнопка «Бюро…» загорелась сама.
Голос в лифте сказал с казённым равнодушием:
— Поздравляем! Вы признаны **профнепригодной для загробной жизни**. Ваша земная специализация «кризисная психология» не востребована в раю (там все слишком счастливы) и опасна в аду (клиенты начинают рефлексировать вместо того, чтобы мучиться). Бюро Кармических Сбоев направляет вас в мир Альт-Эйдос на принудительную отработку кармы. Срок — до выполнения задачи. Задача: предотвратить серийные убийства бессмертных. Удачи. Вы нам не нужны. Дверь открывается.
— А если я откажусь? — спросила я.
— Реинкарнация тараканом в общественном сортире города Минска.
— Я согласна, — сказала я быстро. — Но у меня есть условие.
— У вас нет условий.
— Тогда просто вопрос: почему я? Диплом? Опыт? Красивые глаза?
Тишина. А потом голос ответил такое, что я запомнила на всю новую бесконечную жизнь:
*«Потому что вы единственная из умерших сегодня, кто не растерялся и начал задавать вопросы. Остальные орали. Кричали. Звали маму. Вы спросили “почему”. Это редкий рефлекс. Возможно, он вас убьёт. Возможно, спасёт. В любом случае — не наша проблема»*.
