Псевдо читать онлайн

О книге

Автор:

Жанры:

Год издания неизвестен.

Номер издания: 978-5-04-156193-2.

Аннотация

Крис – молодой судмедэксперт, чья размеренная жизнь внезапно превращается в настоящий кошмар. Привычный мир меняется до неузнаваемости – люди пожирают друг друга, а города утопают в крови.

Но даже это – лишь малая часть той страшной тайны, которую раскроет главный герой.

Былые устои пали: удастся ли Крису выжить в новых условиях, не утратив человечность?

Комментарий Редакции: «Псевдо» – это роман-аттракцион, исследующий внутренние состояния измененного сознания, которые можно физически ощутить благодаря кинематографичному стилю описания с резкими наездами и эффектом монтажа. В этом постмодернистском романе автору удается совместить сразу несколько жанров: это и психологический триллер, и научная фантастика, и киберпанк в одном флаконе. Оригинальный стиль и безумный финал истории способны удивить даже самых искушенных читателей.

Виктор Крейг - Псевдо


Художественное оформление: Редакция Eksmo Digital (RED)


В оформлении использована фотография:

© Mihailo Erovic / iStock / Getty Images Plus / GettyImages.ru

* * *

Они ждут

Лифт молчит. Его серые створки продолжают угрюмо на меня смотреть, храня за собой напрягающую тишину. Я нажимаю на кнопку во второй раз: из шахты не раздается ни единого звука. Мой палец снова оказывается на кнопке и с силой давит на нее – никакого отклика. И снова…


И снова, и снова, и снова… Результат не меняется.


Я могу закричать, ударить по створкам лифта, пнуть валяющуюся рядом бутылку из-под пива… Могу выпустить пар. Но все, что я себе позволяю – это тихий, прерывистый вздох.


Ты – хозяин своих эмоций.

Ты – повелитель своих действий.


Под ногами втоптанный в пол и покрытый слоем пыли лист бумаги с напечатанным текстом:

«ЛИФТ ВРЕМЕННО НЕ РАБОТАЕТ.

ПРИНОСИМ СВОИ ИЗВИНЕНИЯ ЗА ДОСТАВЛЕННЫЕ НЕУДОБСТВА».

Он от меня прятался и заставлял жать на кнопку. До этого момента. Теперь я тебя вижу.

В правом нижнем углу – частично стертая датировка объявления. Жильцы этого дома поднимаются на своих двоих уже почти три месяца.

Поднимаются вверх, пока жизнь катится вниз.


Ноги есть – дойдешь. Ног нет – твои проблемы.


День за днем.

Пахнет сыростью. Пахнет плесенью. Пахнет лужа в углу.

Четыре шага к лестнице. Расшатанные ржавые перила со скрежетом вздрагивают от моего прикосновения. Я одергиваю руку – не хочу создавать лишнего шума.

Идти и ничего не трогать – отличный план.

Первая ступенька…

Вторая…

Под туфлями хрустит сухая, осыпавшаяся со стен краска, смешанная с кусками штукатурки. Эхо «капитального ремонта».


Пятнадцатая…


Тридцать шестая…


Пятьдесят седьмая…


Переполненные окурками железные банки, засохшие следы от слюны и стойкий запах дешевых сигарет – украшение каждого этажа.

Насквозь пропитанные стены. Насквозь пропитанные легкие.


Восемьдесят девятая…


Не знаю, почему я решил, что если считать ступеньки, то подниматься будет проще. Глупость.


Доведи до конца то, что начал.


Сто двадцать шестая… Седьмой этаж.

Сверху доносятся женский плач и мужские голоса. Кто-то кашляет… Этот «кто-то» шумно набирает в легкие воздух, и подъезд содрогается от нового приступа кашля. Мокрота не хочет выходить. Я слышу характерные звуки. Я знаю, что нужно делать, но «кто-то» не знает.

Плач прекращается, берет передышку и становится еще громче. В нем нет ни отчаяния, ни боли, ни тоски. В нем нет эмоций. Оболочка, за которой прячется нечто страшное.


Ты тоже это чувствуешь.


Сто сорок четвертая… Восьмой этаж.

Я замедляю шаг и замираю: почти два десятка ступеней отделяют меня от места происшествия… Самая обычная дверь в самую обычную квартиру.


С этой книгой читают