1
Тьма. Абсолютная, густая, как смоль. Так... соображаю. Выходит, те ребята в подворотне были не просто пьяными хамами, а самыми настоящими гопниками. Срубили меня. Дальше — больница, реанимация? Но там должно быть светло, шумно, суетно... Морг? Нет, я точно живой! Мысли ворочаются, руки-ноги шевелятся, хоть и свинцом налиты. Что за чертовщина?
Полежали, передохнули — и будя. Пора вставать. Голова раскалывается — вот оно, подтверждение, что те козлы хорошенько меня отделали. Оглядеться бы… Но где я, черт возьми? Кто я? С этим-то как раз всё ясно: Ильгиз, весь из себя замечательный парень, который вот так нелепо подставился. А вот это место… Подвал? Странно, сыростью не пахнет. Даже наоборот — тепло. Блин, в моём верном пуховике аж жарко! Пол под ногами ровный, и, как ни странно, не скользкий.
Делаю первый шаг, потом второй. Руками впереди себя вожу по воздуху, как слепой котёнок. Только бы не наткнуться носом на что-нибудь острое и железное. Ходи потом, как Терминатор, с ободранной мордой — «асталависта, бэби». Так дело не пойдет! Я тут уже минут пятнадцать шарюсь по этой черной как сажа пустоте. Свет! Дайте свет, бл…! Суки!
И дали. Ох... Ничего себе! Куда это меня занесло? Это даже не спортзал. Это целый крытый стадион! Осматриваюсь, открыв рот. Пол... Что с ним не так? Ровный, чистый. Нет, это не бетон — на ощупь гладкий, но не скользкий, похож на пластик. И он... фисташкового цвета? Потолка почти не видно, он теряется в вышине. А светильники… Мощные такие лампы, светят ярко, но даже после полной темноты глаза не болят. Свет какой-то нереально комфортный, приятный. Точно, не наши это строили — турки, поди.
Пойдем, поищем выход. Пуховичок скину — жарковато. Стены ровные, чёткие, наверное, из того же материала, что и пол. Да и хрен бы с ними. Где дверь? Может, легкой пробежкой? Пробежал пару десятков метров — уф, запыхался. Надо бы над собой поработать, в качалку походить. Но это потом! Где дверь?! Дверь, я вас спрашиваю! Как так-то?! Люди! Выпустите меня! Ну пожалуйста, мне на лекцию надо! Серьёзно, очень надо!
В ответ — гробовая тишина. Эхо моих криков затухает где-то под потолком.
Если нет двери, можно поискать люк, лаз, ну или на худой конец вентиляционную шахту. И вот, что это у нас по середине пола? Блямба какая-то. Ну-ка, подойду поближе.
Квадрат. Хотя углы какие-то скруглённые, может, это из-за рассеивания света… И он светится изнутри мягким матовым свечением. Размером с люк — сантиметров 50 на 50. Интересно, можно его ковырнуть? Жаль, подручного инструмента нет. Да и вряд ли получится — он идеально вровень с полом. А что, если разбить? Для начала — легонько стучу по нему кулаком. Опа! Вроде не укусил и даже не обжёгся. На ощупь — тепленький, гладенький. А если по нему ногой, да посильнее? Подпрыгнуть повыше и приземлиться? А вдруг провалюсь? С такой высоты лететь — ноги поломаю. Всё, хорош гнать! Не провалюсь никуда. Если что, руки пошире раскину — зацеплюсь. Так, встаю на него аккуратно… Нормально.
