– Вы уверены в том, что делаете? – Почтальон внимательно оглядел меня сверху донизу, прикидывая, в какую коробку упаковать моё бренное тело. – Идея-то, честно сказать, паршивая…
– В курсе. Но так надо, – бодро ответил я.
– Да вы ж не знаете о них ничего! Как так можно? Без подготовки, без понимания…
– Зато весело.
– Ну не знаю, не знаю… Ладно, моё дело маленькое, – ответил он и вкатил в комнату большую рулетку.
В нашем безумном ХХII-м столетии чего только не придумали. Перемешали технологии с традициями, получили странную вещь. Хочешь, можешь сам себя упаковать в красивый фантик и отправить куда и когда угодно. А самое главное – в любой шкуре. Хотите говорить с броневика: вот бланк на Ленина. Изучайте, заполняйте. А потом будьте добры в ящик. Доставим в лучшем виде прямо накануне речи. И уж будьте покойны, от вождя вас не отличат. А сам он тихо поспит в сторонке. Отдохнёт от трудов праведных. Хотите в старый Голливуд, блистать в бриллиантах и сводить с ума богачей? Устроим.
Вы, главное, заранее подготовьтесь. Почитайте, что ли, о том, в чьей шкуре хотите очутиться. За ваше соответствие Почта, знаете ли, ответственности не несёт. А доставить – это мы запросто.
Как именно в нашей удивительной системе отрубают тех, в чьи тело и жизнь мы влезаем со всеми своими потрохами, никто не знает. Но факт остаётся фактом. Когда по почте Посылают тебя, человек на том конце временно куда-то исчезает.
Обычно все готовятся к этому весьма недешевому путешествию. И затевают это не просто так. Исполняют мечты. Или чему-то учатся. Историки очень любят пользоваться Почтой. Чего толку спорить, как повёл себя какой-нибудь царь, если можно просто стать этим царём?
Богачи так развлекаются. Фанаты. Выбирают себе кого-то в прошлом и вживаются в его шкуру на проплаченные сутки.
А я вот пошел против системы. И запросил Великий Рандом.
Почтальон вкатил в зал огромное игровое колесо, вот только вместо цифр в секторах значились имена. Кого-то я знал, о ком-то слышал впервые. Кем-то из них я стану на ближайший день.
Осталось только тронуть колесо…
Я протянул руку. Игра началась.
Рулетка крутилась и крутилась, мелькали лица и имена. Наконец замерло. "Джордж Мэллори", прочитал я на выпавшем секторе.
Имя ни о чем не говорило.
Запросил картотеку. Ну надо же… «Погиб, покоряя Эверест», значилось на бланке. Я замер. Долго смотрел на бланк, читал и перечитывал надпись. По словам. По слогам. По буквам. Погиб. Покоряя. Эверест.
Эверест. Каменный гигант. Несгибаемая мощь. Даже сейчас, в наше лихое время, он с аппетитом пожирает жизни тех, кто осмеливается штурмовать его вершину. Я же, очевидно, держал в руках биографию кого-то, кого давно уже не было в живых.
