Купидон сидел на ветке раскидистого вяза. Он был худым, измождённым. Крылья его опустились, дряблая кожа покрылась морщинами, на лице застыло страдание по безвозвратно ушедшей юности.
Сандалии на его исхудавших ногах казались нелепо большими. Короткая туника едва прикрывала колени. Старый купидон отчаянно мёрз даже в жару. Волосы, бывшие когда-то золотыми, поседели и поредели. За спиной его торчал колчан, в котором была одна стрела.
Рядом сидел молодой купидон. Пухленький, с золотыми кудряшками и колчаном, полным стрел. Его белые крылышки были расправлены и трепетали каждый раз, когда мимо пролетала ведьма. Молодой купидон смотрел ей вслед в надежде, что чёрное платье поднимется достаточно высоко, чтобы он смог рассмотреть нижнее бельё.
Посланники любви наблюдали за вылетом ведьм на летний шабаш. Под вязом стояла стойка регистрации, и юная ведьма, кокетливо посматривавшая на молодого купидона, отмечала своих коллег в большой старой книге. Волшебству учёт не доверяли – канцелярия надёжнее.
– А раньше ведьмы были совсем другими, – грустно сказал старый купидон.
– А какими они были? – рассеянно спросил молодой, разглядывая пролетавшую мимо ведьму. Метла у неё была выкрашена в красный цвет, чёрные волосы развевались.
– Они были… великодушными. Бывало, пристроишься сзади, схватишь её за… – старый купидон пожевал губами, пытаясь подобрать слово, – за круп. И эээх!
– Да? – заинтересовался молодой купидон. – Прямо так сразу и «эээх»? Великодушные! А мне вот ни разу это «эээх» не перепало. Злющие они.
И крылышки его снова затрепетали. Юная ведьма за стойкой регистрации нежно посмотрела на купидона.
– Ну да, сразу. За скоростным режимом тогда никто не следил… Можно было даже не спрашивать разрешения. Просто приземлился на метлу и…
– Ого! – восхитился молодой. – И часто ты за круп хватался?
– Ну как надо было куда-то быстро долететь. На наших крыльях сам знаешь, пока долетишь – употеешь весь. Да ещё стрелы, лук. Тяжело. А на метле – милое дело. Только держись! Эээх! И на месте.
– А, так ты про полёт? – разочарованно спросил молодой и уставился на белую полосу, оставленную в небе улетевшей ведьмой. Старый купидон отвесил ему подзатыльник.
– Ну ты чего, Агафон? – обиделся молодой.
– Я тебе, Васька, так скажу: ведьмы – они народ деликатный. Нечего про них гадости выдумывать. И перестань под юбки им заглядывать. Рейтузы там с начёсом. Профсоюз запретил им голозадыми летать. Вредно для женского здоровья.
Васька поник. Помотал ногами.
– А ты чего на пенсию не уходишь, Агафон?
– Не могу, сам же видишь, у меня ещё одна стрела есть.
