Глава 1 СОН, КОТОРЫЙ ИЗМЕНИЛ МИР
ЧАСТЬ 1: ТЬМА ПЕРЕД РАССВЕТОМ
1 января 1914 года. Царское Село. Александровский дворец.03:17 ночи.
Николай проснулся от холода.
Не от того холода, что проникает сквозь двойные рамы зимней петербургской ночью, когда ветер с Финского залива воет в трубах, как раненый зверь. Не от того холода, что заставляет кутаться в шубы и подкладывать поленья в камины. Этот холод был внутри. Он сковывал грудную клетку, леденил пальцы, сжимал сердце в тисках такого леденящего ужаса, что Император Всероссийский, Самодержец Всея Руси на мгновение забыл, где он находится. Кто он. Какой сейчас год.
Он сел на кровати, судорожно глотая воздух. Тяжёлое бархатное одеяло, вышитое золотыми нитями ещё при Александре III, соскользнуло на пол с глухим шорохом. В спальне было темно, лишь слабый свет ночника в серебряном окладе озарял лик Христа на иконе в углу — той самой, что сопровождала семью Романовых уже три поколения. Тишина давила на уши, прерываемая лишь тиканьем каминных часов работы фирмы «Фаберже», да где-то вдали глухо ступали сапоги часового.
— Ники? — сонный голос Александры Фёдоровны донёсся из глубины кровати, укрытой горой подушек. — Тебе плохо? Сердце?
Она потянулась к нему, и в её голосе звучала та вечная тревога, что стала её второй натурой за годы замужества. Тревога за него. За детей. За Россию, которую она любила так ревниво, так отчаянно, как любят приёмную дочь, боясь, что её отнимут.
— Нет, Саша, — голос Николая прозвучал хрипло, чужим голосом, будто горло пересохло от крика, которого он не помнил. — Спи. Всё хорошо. Просто сон.
Но всё было не хорошо.
Он ещё помнил этот сон. Ярко, до боли. Слишком ярко для обычного кошмара, слишком реально для фантазии разума. Это было не сновидение. Это было... воспоминание. О том, что ещё не случилось.
Он видел подвал. Дом Ипатьева в Екатеринбурге. Запах сырости и затхлости, плесень на стенах, облупившаяся краска. Пол, липкий от грязи. Он видел себя — седого, ссутулившегося, в простой солдатской гимнастёрке без погон, с втянутой в плечи головой. Рядом стояла Аликс, бледная, прозрачная, с чётками в дрожащих руках, её губы шептали молитву на немецком, потом на русском, потом снова на немецком — она забыла, на каком языке Бог слышит лучше.
Дети… Ольга, Татьяна, Мария, Анастасия… все в белых ночных сорочках, как невесты смерти. И Алексей. Его мальчик. Его наследник. Сидел в кресле, бледный, с закрытыми глазами, слишком тихий для живого человека. Гемофилия забрала у него детство. Теперь смерть забирала жизнь.
Он видел людей в кожаных куртках, с красными повязками на рукавах. Лица — простые, русские, рабочие, крестьяне. Но глаза — пустые. Как у палачей, которые уже не видят в жертвах людей. Видел дула револьверов, направленные на них. Слышал сухие щелчки затворов, как кости ломаются.
