Глава 1. Плачущая звезда и пассажиры первого класса
Тишина «Плачущей Звезды» была самой дорогой в Галактике. Не той глухой немотой вакуума за иллюминаторами, а тишиной, сотканной из мягкого гула экранированных двигателей, шелеста климат-систем, выдававших воздух, очищенный от малейшей пылинки, и абсолютного отсутствия любых назойливых звуков низших классов. Тишиной, которую можно было потрогать рукой, обитой персидским шелком интерьеров, или ощутить кожей лица, подтянутой недавней биомодификацией. Тишиной, стоившей состояние и давившей на виски тяжелее свинца.
Я сидела в Главном Салоне «Омега», в кресле, которое подстраивалось под изгибы позвоночника с почти эротической настойчивостью. В бокале, тяжелом, хрустальном, искрился амбретта – напиток цвета туманности Андромеды, с ароматом, вызывающим ностальгию по планетам, которых я никогда не видела. Дорого. Бессмысленно. Как и все здесь.
«Плачущая Звезда». Космический экспресс класса «люкс». Не поезд, а летающий санаторий для тех, для кого даже частные яхты стали слишком вульгарны, слишком доступны. Шесть вагонов, несущихся по «престижному» маршруту сквозь окраины освоенного пространства. Реклама обещала «незабываемое путешествие к краю Галактики и внутрь себя». Я же чувствовала себя насекомым, запертым в саркофаге из полированного титана и карельской березы. Золотая клетка в бездне.
Цинизм? Да, он давно стал моей второй кожей, удобной и привычной. Как легкая фармакологическая дымка, окутывавшая сознание – коктейль мягких нейромодуляторов, притуплявших острые углы реальности и моих собственных мыслей. «Для спокойствия, дорогая Алисия», – говорил семейный врач, вручая очередной флакон с бесцветной жидкостью. Спокойствие. Оно походило скорее на онемение. Усталость же была глубже, костной. Усталость от этого маскарада, от постоянной необходимости быть Алисией Вандербилт, а не… кем-то другим. От прошлого, которое цеплялось когтями, как тень.
Я отхлебнула амбретту. Холодная сладость обожгла язык. Взгляд, скользящий по салону, был отточен годами светской дрессировки и… другими навыками. Наблюдение. Оценка. Вот они, мои спутники по этому роскошному ковчегу в никуда.
Крю. Сидел напротив, за низким столиком из черного нефрита. Холеный, как всегда. Лицо – маска вежливого безразличия, но глаза… Глаза были как щели сканера, холодные и оценивающие. Ван дер Крю. Корпоративная акула. Его семья держала пальму первенства в нанотехнологиях для военного сектора. Мы обменялись кивками при посадке – формальность, от которой веяло ледяным сквозняком. Его презрение было осязаемым. Не личное. Системное. Я была для него неудачным экспериментом – Вандербилт, променявший корпоративные башни на полицейский жетон и позор. Он ловил мой взгляд сейчас, и в его глазах мелькнуло что-то вроде… насмешливого сожаления? Или просто отражение хрустальной люстры? Я отвела глаза.
