Глава 1. Случайная встреча
19 августа 2013 года
Я томилась на заднем сиденье отцовского седана, исполняя роль аристократки в изгнании.
Рядом расположился белобрысый, ушастый Макс в наушниках, классический «сын маминой подруги» и мой одноклассник, и мерно качал головой в такт музыке.
Он грел своим бедром мою ногу, затянутую в чёрные джинсы скинни весь путь до Данкова, – городка в Липецкой области.
– Что слушаешь? – скучая, спросила я.
– Daft Punk, – музло из фильма Трон. Смотрела? – уточнил он, вынимая одно «ухо» наушников.
– Угу, – буркнула я.
Мои и его родители вместе уезжали на море. А нас решили «протестировать на взрослость и мудрость».
Если честно, я считала, что они так экономили на наших путёвках. Хотя Турцию терпеть не могла, и идея побыть две недели на природе без родительского контроля показалась мне замечательной. Нам с Максом отдыхать предстояло в старом доме моей бабушки, который уже год, после её смерти пустовал.
Мы должны были там прибраться, поставить видеокамеры и обогреватели, которые можно включать через интернет. И покосить газон.
«Марафон школьного ада, совсем скоро выйдет на финишную прямую и нужно будет судорожно готовиться к сдаче выпускных экзаменов…» – рассеянно думала я.
– И чтобы никаких ночных клубов! – отец поймал мой взгляд в зеркале заднего вида.
– Пап, какие клубы в Данкове? Там максимум гармонист у ДК, – фыркнула я.
– Я серьёзно, Даш. Чтобы в Липецк даже не думали ехать.
– Ага, ясно – понятно, – отмахнулась я, снова погружаясь в созерцание мелькавшей за окном дороги.
Когда мы свернули на знакомую улицу, меня накрыла волна ностальгии и детских воспоминаний, от которой дрогнуло сердце.
Яблони, склонившиеся под тяжестью плодов, покосившиеся заборы, цветущие мальвы, куры, бродящие туда-сюда… бабка Морозова, с жуткими развевающимися седыми волосами, ласково подсвеченными закатным солнцем. Она медленно повернулась и посмотрела в глаза.
Голову будто пронзил точный удар в висок. Не боль, а ледяной ток, от которого перехватывает дыхание. За поворотом её головы, следовала отчётливо видимая фиолетовая дымка, словно шлейф. Морщины живописно изрезали лицо, а глаза как два пистолетных дула уставились мне в переносицу.
Внутри похолодело. Я в шоке отвела от неё взгляд и застыла, невидяще уставившись в лобовое стекло.
«Стоп! Кто?!» – я испуганно обернулась. У дороги никого не было.
– Пап? А разве Морозова не умерла, в прошлом году? – спросила я, судорожно восстанавливая дыхание. Её взгляд, казалось, продолжал буравить затылок.
«До дна-а-а…» – пропел у меня в голове потусторонний голос, и послышался сухой, как треск ломающихся костей, смех.
