Хроники Ирис Ветер
Двадцать лет назад небо над Кородином было цвета старой раны: багровое у горизонта, серое в вышине. В этом небе догорал последний дракон Веларионского Ковена.
Ирис запомнила не рёв. Рёв она забыла первым, хотя тогда казалось — забыть это невозможно. Забыла и запах гари, хотя он потом преследовал её двадцать лет: в каждом сожжённом амбаре, в каждом дыме над трактирной трубой. Осталось другое. То, как Сорэн в последний раз посмотрел на неё сверху, с высоты в двести локтей. Его глаз — жёлтый, с вертикальным зрачком, огромный, как окно в чужой дом, — не искал спасения. Он искал, куда она спряталась. Проверял, что она спряталась достаточно хорошо.
«Беги, дитя Уговора, — сказал он ей на языке, вплетённом в её кровь ещё при рождении договора. — Беги и держи яйца ближе к сердцу, чем держала мать своё дитя».
Она бежала. Двадцать лет она бежала. Сначала в буквальном смысле — через горящий перевал Ирна. Потом иначе: от города к городу, от узла силы к узлу силы, с пятью каменно-тяжёлыми, тепло дышащими свёртками в двойном дне походного сундука. Пять яиц. Пять последних детей Ковена, который когда-то насчитывал сорок три хранителя на весь континент.
Орден Пепла объявил тогда, что драконы обезумели. Что где-то в приграничье Ковен вырезал деревню Дол Кресте до последнего ребёнка. Это было правдой в том же смысле, в каком правдой бывает нож, вложенный в чужую руку уже окровавленным. Ирис узнала настоящую правду не сразу. Годы ушли на то, чтобы просто выжить. Ещё годы — чтобы начать задавать вопросы. И ещё годы — чтобы понять: вопросы эти опасны. От них до сих пор гибнут люди, которые задают их вслух.
Она не была драконом. Она была Дитя Уговора — человеческое дитя, чью кровь смешали с чем-то более древним в ритуале, который её родители (кем бы они ни были — она не помнила их лиц) заключили с Ковеном три поколения назад. Уговор давал долгую жизнь: не бессмертие, но добрый десяток человеческих сроков. И метки. Россыпь мелких, твёрдых, полупрозрачных чешуек за левым ухом и вдоль ключицы. Глаза, темневшие от жёлтого к почти чёрному, когда она гневалась. И ещё одно чувство — тихое, постоянное, как шум крови в висках: жилы земли.
Жилы были дорогами силы, вплетёнными в тело мира. На их узлах стояли Печати. Ирис не понимала их природу до конца даже теперь, двадцать лет спустя. Знала одно: пока в узлах жили хранители, Печати держались. Когда хранителей истребили, Печати начали ветшать — медленно, как ветшает мост, по которому больше не ходят и не чинят.
Той ночью на перевале Ирна Сорэн не сказал ей, что случится с миром, если ветшание продолжится. Он сказал только: беги. И она бежала — с сундуком, с пятью каменно-тёплыми свёртками, с чужим именем в каждом новом городе. И с одним вопросом, который задавала себе каждую ночь у костра: за что их убили на самом деле?
