ПРОЛОГ: 「Дитя лучей」
-–
Темно. Абсолютно темно. Ни света, ни звука, ни движения. Только глубокая, первозданная тишина, в которой ещё нет ничего – даже самого себя.
Но тишина не бывает вечной.
Где-то далеко, за границей небытия, зарождается первый звук. Сначала он похож на гул, на вибрацию, на дрожь самой пустоты. А потом – свет. Он не врывается, не ослепляет. Он приходит медленно, как понимание, как пробуждение после долгого сна без сновидений.
Первое, что чувствует новорождённый – это тепло. Не просто температура тела, а тепло, пропитанное чем-то большим. Чем-то, что позже назовут любовью.
И в этом тепле рождается шёпот. Тихий, почти неслышный, но от него останавливается всё вокруг, даже время.
– Вот он… Мой малыш… – голос женщины дрожит, но не от слабости – от счастья, которое невозможно вместить в одно сердце. – Мой самый родной… Самый близкий мальчик…
Она прижимает его к себе так осторожно, будто он сделан из первого утреннего света. Её руки ещё не знают, сколько раз им придётся сжиматься в бессилии, сколько раз они будут искать его во тьме. Сейчас они просто держат. Держат так, как держат единственное чудо в своей жизни.
– Взгляни, он открывает глазки!..
Тишину разрывает первый крик. Он пронзителен, но в нём нет боли – только удивление. Удивление от того, что мир существует, что в нём есть воздух, свет и чьё-то бешено бьющееся сердце рядом.
Где-то совсем близко, почти в унисон с этим сердцем, бьётся другое – тяжёлое, радостное, мужское. И через мгновение пространство наполняется голосом отца – громким, счастливым, почти детским в своей непосредственности:
– Сын!! У меня Сын!!
Этот крик взлетает выше деревьев, выше облаков, выше самого солнца. И солнце отвечает.
За несколько часов до этого рождения над полем, где собралось всё племя, прошёл короткий, но щедрый дождь. Он был тёплым, летним, таким, после которого воздух становится прозрачным, как хрусталь. Дождь танцевал с солнцем – они не мешали друг другу, они вместе создавали нечто невозможное: свет, пронизанный каплями, и капли, наполненные светом.
Теперь, когда дождь закончился, солнце стояло высоко, и каждая травинка, каждый лист, каждый лепесток полевых цветов сиял тысячами маленьких солнц – капель, ещё не успевших упасть на землю.
Вокруг, на почтительном расстоянии, стояло всё племя. Люди-тигры, пришедшие встретить новую жизнь. Они не шумели, не мешали – они просто были рядом, дышали одним воздухом с этим моментом. В центре, чуть впереди остальных, стоял Ив Го – вождь. Ему было сорок лет, возраст мудрости и силы, и сейчас его суровое обычно лицо смягчилось той редкой улыбкой, которую заслуживает только чудо.
