Глава 1
Ольга:
«И жили они долго и счастливо, и родили пятерых детей, и получили от них двенадцать внуков и тридцать пять правнуков», — сообщал эпилог очередного любовного романа. Ну и дальше в подробностях описывалось, как звали каждого потомка, с кем он связал свою судьбу, где жил и так далее: вот старшая дочь Анфиса вышла замуж за графского сына и переехала в родовое поместье под Псковом, а младший сын Трофим женился на дочери купца первой гильдии и открыл собственное дело в Москве…
Я лишь вздохнула, перевернув последнюю страницу. Книга мягко шлёпнулась на одеяло, а я уставилась в потолок, где трещина от угла тянулась к люстре, как напоминание о том, что ремонт здесь не делали ещё с девяностых.
— Ну вот, у всех счастье, мужья, дети, семьи. А у меня что?! Правильно: кредит, нелюбимая работа и старая квартира без ремонта! Ну вот где в жизни справедливость, а, Вселенная?!
Вселенная, как водится, молчала. Ей не было дела до одной замученной жизнью секретарши тридцати восьми лет от роду. Хотя, если подумать, не такая уж я и замученная. Вон, в зеркале над комодом отражалось вполне симпатичное лицо: голубые глаза, пухлые губы, которые мужчины на свиданиях называли «соблазнительными», и волосы того самого оттенка блонда, за который в салоне пришлось выложить половину премии. Да и фигура — не модель, конечно, но и не «пончик на палочке», как язвила коллега Галя. В общем, и ухватиться есть за что, и пощупать.
И фигушки тебе, Олюшка, а не налаженная личная жизнь! В постель тащат, это да — то начальник отдела логистики с навязчивыми намёками после корпоратива, то смуглый красавчик с сайта знакомств, который через три свидания исчез без объяснений. Но никаких серьёзных отношений! Ни колечка на пальце, ни совместных фото в соцсетях, ни даже дурацких ссор из-за немытой кружки.
— Ну когда же ты, Оленька, нам с отцом внуков подаришь? — только и вздыхает мать, каждый раз, когда я приезжаю в родительский дом под предлогом «поесть нормального борща».
А как их подарить, тех внуков, если даже завалящего мужика, и того на горизонте не наблюдается?! Я уж и по кабакам ходила — ну, в смысле, по модным барам с подругами, где мужики пялятся на молоденьких, и в библиотеки заглядывала — вдруг книжный червь окажется романтичным мачо? Да даже в зоопарке была — может, у вольера с пингвинами познакомлюсь с каким-нибудь отцом-одиночкой? И фигушки!
Зато в книжках, которые я поглощала тоннами, у героинь всё было хорошо, просто прекрасно! Увидели достойного мужика — ну там, взгляды случайно скрестились в кофейне, — в постель его уложили к третьей главе, а к концу книги уже под венец бегут! И ни тебе ипотеки, ни начальника-хама, ни маминых вздохов каждое воскресенье. Ну вот где справедливость?!
