Глава 1: Книга «Запретная Книга Заката…»
Книга пахла типографской краской и чем-то ещё, почти неуловимым, как утренний туман или дыхание за плечом в пустой комнате. Вэл держала её в руках, будто какой-то артефакт: гладкий том с тиснёной обложкой, обрамлённой узорами, напоминающими лунный свет, застывший на бумаге.
Она не помнила, как покинула презентацию. Всё было каким-то… разочаровывающим. Она надеялась – нет, была почти уверена, – что в этот раз увидит ту самую загадочную писательницу Николь Аэрлин, чьи книги стали для неё в юности чем-то вроде портала в иные миры. Но вместо этого на сцену вышел молодой мужчина с обаятельной, но раздражающе самодовольной улыбкой. Ни тебе плаща, ни волшебной ауры. Просто костюм, голос и несколько слов о «творческом пути». Какой путь? Где магия? Где легенда?
Вэл скрестила руки на груди, как маг, готовый к заклинанию возмущения. Она не хлопала. Не слушала. Получила книгу и ушла. Почти в обиде, почти в молчаливом протесте. Даже не дождалась окончания презентации.
Вечер был хмурым, не по погоде, по настроению. Дома она плюхнулась на диван, откинулась и уставилась в потолок. Потом всё же взяла книгу, как берут чашку кофе, зная, что тот может быть холодным. Обложка приятно охладила ладони. Название «Запретная Книга Заката» мягко звенело в голове, как знакомая мелодия, услышанная во сне.
Она открыла первую страницу. И мир изменился. Слово за словом, строчка за строчкой, роман расплетался перед ней, словно свиток с древними пророчествами. Но вместо пыли в нём рассыпался золотой песок времени. Вместо скучной экспозиции уже в первой сцене разворачивался поединок на вершине Храма, под небом, полным падающих звёзд.
Герои были живыми, диалоги искрились юмором, а магия текла между строк. Казалось, это не она читает книгу, а сама книга читает её.
Часы исчезли. Город остался за окном, как ненужный фон. Валерия пряталась под пледом, прижимая к себе книгу, как заклинание от обыденности, и шептала губами вслед за репликами героев. Она то хохотала, то замирала, то сжимала пальцы на краях страниц, будто боялась, что история ускользнёт.
Но Вэл только глубже зарылась в подушки, уже не замечая странного света, струящегося из-под обложки. Ведь всё самое волшебное всегда начинается тогда, когда мы забываем, что это всего лишь книга.
И всё-таки, несмотря на магию страниц, несмотря на зов мира, шепчущего между строк, реальность мягко стучалась в её сознание. Ненавязчиво, не требовательно, а словно старая подруга, которая тихонько трогает за плечо, напоминая: ты здесь, ты всё ещё здесь.
