На краю любви
Пролог
Владивосток, 2006 год. Рынок на Спортивной.
Лана шла между рядов, чувствуя, как подошвы кед скользят по мокрому после утреннего дождя асфальту. Воздух был густым от запахов — жареного лука, мокрого брезента, дешёвой парфюмерии и чего-то пряного, что продавали корейцы в дальнем углу. Она любила этот рынок за его хаос. Здесь всё было по-настоящему: лица, товары, торг. Здесь не было фальшивых улыбок и пластиковых витрин. Здесь была жизнь.
Рядом плёлся Стас, её парень, и его недовольство было таким плотным, что его можно было резать ножом.
— Милашка, зачем ты притащила меня на этот блошиный барак? — он оглядывался по сторонам с таким видом, будто его окружали не люди, а инопланетные существа. — Ты видишь этих китайцев? Или это корейцы? Или японцы? Я уже не понимаю, кто тут кто. Голова идёт кругом!
— Стас, это рынок, — терпеливо ответила Лана, не сбавляя шага. — Здесь все смешались. И что с того? Мы здесь не для этнографического исследования.
— Я ненавижу этот базар, — он сморщил нос. — Воняет рыбой и потом. Я привык к бутикам, где пахнет кофе и кожей. Зачем мы сюда пришли?
— Ты обещал мне подарок, — Лана наконец остановилась и повернулась к нему. В её голосе послышались стальные нотки, которые она сама не замечала, но которые всегда заставляли Стаса чуть сбавлять тон. — Ты сказал: «Лана, если ты защитишь диплом на отлично, я куплю тебе что захочешь». И вот я хочу.
Стас вздохнул, как ребёнок, которому отказали в игрушке.
— Ну хорошо, — буркнул он. — Но я думал, мы зайдём в нормальный бутик, и ты выберешь себе платье. Или туфли. Ты же вечно ходишь в этих джинсах, как студентка. Ты теперь дипломированный специалист, между прочим.
— Я художник, — отрезала Лана. — Художники носят джинсы. И футболки. И кеды. Это часть имиджа.
Она уже заметила нужный прилавок — тот самый, где три месяца назад увидела картину, которая перевернула что-то внутри неё. Она подошла ближе, и сердце забилось чаще. Картина была на месте. Тот же закат, тот же мотоцикл, мчащийся вдаль, та же магия, от которой у неё перехватывало дыхание.
— Вот, — она потянула Стаса за рукав. — Посмотри, какая прелесть! Я хочу её.
Стас посмотрел на картину, потом на ценник, и его лицо исказилось гримасой отвращения.
— Лана, ты серьёзно? Ты хочешь потратить деньги на эту мазню? — он повысил голос. — Это же просто краски на холсте! Ты у нас художница, ты сама можешь такое нарисовать за час!
— Не могу, — спокойно, но с вызовом ответила Лана. — Я не могу нарисовать это. Это не просто закат. Посмотри на свет — он живой. Посмотри на тени — они дышат. Этот художник видел что-то, что я не вижу. Я хочу учиться у него. Я хочу, чтобы эта картина была у меня дома и напоминала мне, что есть что-то большее, чем наши будни.
