Если смотреть с высоты птичьего полёта, создаётся впечатление совершенно необитаемой планеты. Яркие огни города и комбината, сигнальные вспышки возле шахт и космодрома, светящиеся пунктиры дорог, ломающиеся в волнах блики портовых фонарей – ничего этого нет, всё съедено глухой чернильной тьмой. Давно уже – дней пять.
Первые два дня было тяжело брести по тёмным улицам едва ли не на ощупь, останавливаться при каждом звуке или смутной тени, замаячившей впереди, и громко спрашивать: «Кто это?..» Если, конечно, до тебя не успеет донестись аналогичный возглас встречного. Может быть поэтому жители старались не выходить на улицы ночью. Да по правде сказать, они и раньше-то этим не злоупотребляли.
Что делать ночью на улице?! Разве что из чувства протеста закурить и выйти во двор, старательно пряча тлеющий огонёк в ладони. Чувство протеста – надо же, а?! Всю жизнь курил в доме, а теперь решил вдруг предаваться этому пороку под звёздным небом. Странный протест, дурной какой-то. Сродни плеванию вверх, в тучи, льющие на землю дождь.
Всю жизнь курил в доме…
Олег передёрнул плечами и криво усмехнулся. «Недолгая она у меня, эта жизнь, – подумал он. – Недолгая. Десять лет всего. Хотя память и утверждает обратное.
А ведь говорили, что клон появляется на свет с чистой памятью. Уверяли, что остаётся что-то там на подсознательном уровне, в спинном мозгу где-то… То ли у меня кроме этого самого спинного мозга больше и нет ничего, то ли наврали опять…»
Олег покрутил головой, бросил окурок и втоптал его в траву. Жёсткая ребристая подошва армейских ботинок оставила на земле след. В темноте его не было видно, но Олег зачем-то нагнулся и тронул пальцами примятую траву – точно, след остался. Армейские ботинки – такая вещь, на чём хочешь след оставят…
«Надоели они мне до чёртиков, ботинки эти. Армейские. И куртка эта идиотская осточертела. И штаны тоже. Так хочется надеть привычные брюки, лёгкие туфли и широкую рубашку. Хотя нет, в этом году уже не получится, осень скоро. Воздух – вон как посвежел. Значит – пальто, перчатки, шапка. И ждать лета. И тогда уже – брюки, рубашка, туфли… И на Светке – блузка, коротенькая юбочка… – Олег помотал головой. – Какие, на хрен, брюки-юбочки?! До зимы ещё дожить надо…»
Позади раздались осторожные шаги, и Олег почувствовал, как к его спине прижимается тёплое, мягкое, родное.
– Ты чего тут? – тихо спросила Светлана. – Холодно… Нет?..
– Покурить вышел, – так же тихо ответил Олег и посмотрел на звёзды.
