Раннее утро.
Дым. Сочится между верхушек деревьев… И вот он — рукой подать, ползет прямо под вышку! Откуда?!
— Что за…? — вырвалось у меня, и я уронила чашку с чаем на пол и бросилась на смотровую площадку, на ходу хватаясь за бинокль. Я же только час назад проверяла, и все было чисто! Руки взмокли и задрожали. Дым под вышкой… Как же так?! Откуда?! Туристы просочились? Браконьеры? Нет, жара стоит пиковая, но… она и в прошлом году стояла, и месяц назад… Черт, откуда?
Глядя в бинокль, я металась взглядом по зеленому хвойному ковру, окутанному дымом, и никак не могла разобрать, откуда это все идет и где начинается. Ни дуновения ветра, чтобы хоть как-то разобрать…
Может, коттеджный поселок? Но он далеко… Нет, вряд ли. Что-то на дороге?
— Вот же твою мать! — взвыла я и бросилась к УКВ-рации: — «Рассвет-Базе», приём, это «Глухарь».
Голос охрип, во рту пересохло. Плохо. Это было очень плохо…
— База на связи, — проскрипело в рации через мучительно долгие двенадцать секунд.
— Дымовой очаг, прямо под базой! — вскричала я.
На этот раз ответили быстрее, голосом, наполненным пониманием ситуации:
— Принято, «Глухарь». Что по ситуации?
— Час назад было чисто! Тип дыма — белёсый, рыхлый, чувствую запах гари. Предполагаю низовой пожар, свежий. Возможно, что-то на дороге. Очень на это похоже.
— Огонь видишь?
— Только дым, — просипела я, косясь в сторону стекла. — Без усиления. Не могу определить дальность, встает с подлеска…
— Высылаем мобильный патруль из ближнего пункта. Будь на связи, каждые пять минут подтверждение.
— Принято.
Я тяжело сглотнула и бросилась к столу, на котором под картой стоял полевой телефон. На этой неделе лесничим у нас дед Гриша. До него дозвониться вышло только с пятой попытки.
— Дед Гриш, это Диана. Под моей вышкой дым!
Дед ахнул в трубке, потом что-то стукнуло-грохнуло.
— Понял, Ди, — наконец, каркнул он мне. — Огонь видишь?
— Дым. Пока только дым.
— Я туристов видел двоих в том районе, костёр, вроде, затушили. И все.
— Я спущусь. Гляну.
— Не смей! У тебя вода есть?
— Пять литров.
— Не ходи!
— Там только дорога лесная к базе, — начала было я, когда вдруг послышались звуки выстрелов.
— Ди?
— Дед Гриш, — прошептала я, — стреляют будто…
— Вот же Леший его дери! Сиди и не суйся! Звони на базу, докладуй! Я сам тоже наберу наших полицаев! И к тебе сразу…
Тут округу сотряс звериный рев, а следом снова прозвучало несколько выстрелов. Я выронила трубку, и звонок оборвался.
— Черт-черт-черт…
Я упала на коленки и поползла к краю обзорной площадки, запоздало соображая, что можно было бы и дойти. До меня тут вряд ли достанут… Только стоило мне высунуть нос за ограничение, послышался взрыв.
