Я не писатель, как сказать не знаю.
И, к слову, я такой же не поэт.
Но сей сюжет, таланты презирая,
Осветит мощно пламенный памфлет!
От автора:
Довелось быть у "гадалки", простого татарского парня, который сразу озадачился: "а где я Вас видел"? Не знаю. Так вот там, закрыв глаза и погрузившись в плазму сущего эфира, он безразлично изрёк: "ты пишешь?", и не дождавшись моей реакции, "вот и пиши". Честное благородное, я не то, чтобы скрывал, но даже и не считал, что "пишу". Изредка случались стишки и сверхмалые формы на острополемические темы в круге форумчан (период юности не в счёт, там как известно, строчит каждый).
Сейчас у меня необъяснимая тревога и чувство чего-то сильно вызревающего, но лежит, видимо, поперёк – переживаю очень…
Есть множество "заточек" (важных мыслестрочек) и для меня они не просто букет из кириллицы, это всё частички меня, но эстетично их все упаковать маловероятно, да и ленив я для этого. А выговориться надо…
В общем, любознательные мои, предлагаю небольшое, но бодрое путешествие под названием "Маша Брейнкрашер"
(дореволюционное название "Резьба, единожды сорвав")…
* Про Машу и Мишкину шишку
"Какой странный вкус, горький", думала Мария Сл., распробуя приправу для чая, которой угостил её приятель Михаил. "Я думала вкус на мяту похож или там на смородину", продолжала анализ Маша, "а он жёсткий какой-то, плесенью пахнет", раскашлялась она… "И странно как-то Мишка улыбался, когда угощал", всё больше заморачивалась Маша. "Всё, устала уже переться в жару", решила она и направилась к остановке. Где вожделенно присела на скамейку и устало облокотилась на кое-как крашеную жестяную стенку. Выдох облегчения, подобие тенька и Машины тяжёлые веки смагничиваются…
Она гостила у тёти – так она утоляла мамину тоску по сестре. И от отсутствия каких-либо вменяемых занятий и знакомых в этом славном малюсеньком городке – она изучила содержание почти всех сайтов в закладках, коих скопилось неожиданно много… А, иногда ещё забегал Миша, сосед по детству…
"Интересно, а есть кто знает вообще всё?" – эта пугающая, но волнующая мысль благостно провалила её в сон…
"Маша! Маша!! Опять на ходу спишь, дереза!?", дед навис надо мной, его кустистые брови тревожно топорщились… Я лупала глазами и нихрена не понимала, "дед же умер, вроде, когда мне было 14?! Но… вот же он стоит…", от растерянности я ватная стала водить взглядом вокруг, еле улавливая неброскую, но важную разницу – это не гостиная деда, очень похожа, или она…?! А дед – вот он есть…
– "Как прабабка, тоже? Кузя выпадает что ли?!", раздражался дед. А я почти не знала о ней ничего, какие-то совсем общие фразы…
