Глава 1. Прилетит дракон по вашу душу
Когда пишешь книги, кажется, что ты творец, создатель миров, властный автор, укладывающий непослушные буквы в стройные предложения, но…
- Света! Ты сегодня соковыжималку в ремонт отнесешь или нет?! – услышала я за спиной голос мамы и дернулась перед экраном.
Но жизнь быстро показывает, что пока живешь с родителями, властный автор твоей жизни – это мама.
Матери казалось, что раз я почти целые день сижу за компьютером, то наверняка занимаюсь какой-нибудь бесполезной ерундой, в игрушки играю. Писать книги – это разве работа?!
- Отнесу! – крикнула, чтобы от меня поскорей отстали. – Допишу главу и отнесу.
Собьют с нужной мысли и праведного драйвового настроя, потом приходится три главы перечитать, чтобы обратно войти в нужное состояние.
- Сейчас отнеси, а? – мама сдаваться не собиралась. – Мастер сегодня до пяти вечера работает, а ты уже неделю меня обещаниями кормишь.
- Иду, - недовольно буркнула я. – Одеваюсь.
Накинула на футболку вязаную кофту и снова прилипла к экрану.
Обновила страницу, чтобы увидеть новые уведомления к своему роману. Последняя глава получилась слишком жесткой и вызвала у читателей бурный отклик. Я, как азартный игрок, вместо того чтобы писать продолжение, обновляла страничку книги каждую минуту, что насладиться реакцией читателей.
«Не то пишешь! Где дракон?» - прочитала я последний выскочивший комментарий и гневно фыркнула.
В следующий главе появится! У меня только книги с драконами и выстреливают. Люблю чешуйчатых, что поделать. Но прежде чем ввести в сюжет главного героя-ящера, нужно было кое-кого хладнокровно убить…
«Прилетит скоро дракон по вашу душу», – грозно набила я в ответ и улыбнулась.
Кто бы знал, что дракон скоро прилетит не по читательскую душу, а по мою собственную.
***
Пакет с поломанной соковыжималкой оттягивал руки. Хотелось поскорее закончить с поручением мамы, но я не смогла пробежать мимо, как обычно. Остановилась и украдкой уставилась на необычного мужчину.
Высокий, широкоплечий, мощный, будто из параллельного мира. Красавец был похож на идеально сложенного античного бога и заметно выделялся статной фигурой среди обрюзгших мужчин с пивными животиками.
«Аполлон, такому ни одна не откажет, - повернула я голову набок и бесстыдно таращилась на могучую шею красавца и его крепкие ладони. – Нет, скорее дикий бог войны – Арес».
Взгляд мужчины показался мне опасным и хищным. Суровые, будто вырезанные гениальным скульптором черты лица и какая-то злодейская кривая улыбка околдовывали, заставляли продолжать любоваться и завороженно наблюдать за его размеренной царской походкой.
