Часть 1.
ЛЕТАЮЩИЙ МИР. ПОСЛЕДНЕЕ ЛЕТО
Вечерголубой
Погасил свет,
Ветер за собой
Заносил след,
И огни над городом, –
Сверху вниз
Синими узорами
Разошлись.
А моя дорога
Уйдет в ночь,
Сквозь косые просеки
Канет в лес,
Мимо трав, подлесками, -
И сквозь тьму
К свету, мне известному,
Одному.
Заметки на полях
Я работаю… неважно, кем я работаю, я просто зарабатываю себе на хлеб. Настоящее мое занятие, мое призвание, если хотите – никак не связано с моей работой. Я собираю осколки времени. Это я их так называю. Можно их еще назвать по-другому. Бывает иногда, под воздействием неких сил, событий и обстоятельств, ткань обычной реальности как бы разрывается, и становится видна, очевидна, и начинает действовать иная природа этого мира. Не думайте, что я романтик. У каждого из нас бывают такие моменты в жизни. Их не так уж и много. Но именно в это время, как потом оказывается, мы и живем по-настоящему.
Ну, так вот. Я собираю эти моменты, стараюсь отыскать их. Они разбросаны – как осколки времени. Дело в том, что в момент прорыва время начинает течь по-другому. Иногда – останавливается и замирает. Иногда – наоборот, летит на всех парах. А потом все заканчивается, и мир берет свое, возвращаясь к обычному порядку вещей. Но осколки времени остаются. Их надо просто найти. Вот я и ищу их.
И больше всего осколков, которые я знаю, – так уж случилось,– связано с Летающим миром. Это было давно… Но больше нигде и никогда я не встречал столько осколков сразу. Такое уж было время.. Теперь все ушло, – как не бывало, – и Летающих людей нет среди нас. А я вот все помню… может быть, я – один из последних, кто еще помнит Летающий мир…
ИЮНЬ
1
– Са-кир-ка! – раздался крик со двора.
И еще раз, с большей безнадежностью:
– Ну, Са-кир-ка!
В окне показалась взлохмаченная голова Сакирки. И конечно, во дворе была Маркиза.
– Ой, Сакиркин, помоги! Я не могу улететь. А мне так надо завтра уже лететь в Заозерье, а я не могу. Ну помоги мне – в последний раз.
В ее голосе слышалась мольба. Но под ней – лукавство: «Куда ты денешься, все равно я тебя достану!»
– Маркиза, шесть утра. У тебя совесть есть?
– У меня есть, конечно, совесть, только вот лететь мне срочно надо. Пожалуйста, Сакирка, милый, помоги мне!
«Уж куда мне деваться!» – подумал Сакирка.
– Жди. Сейчас спущусь.
– Спасибо! – раздалось повеселевшее снизу.
Он залез на подоконник. Там, за границей подоконника, цвело первое июньское утро – раннее, туманное. День обещал быть солнечным и приветливым. Как в тот день, когда он сам учился полету.
Сакира раскрыл руки навстречу солнцу, и оно согрело их. Он сосредоточился на секунду. Услышал музыку. И в такт ей легко и послушно подхватил его ветер и унес – вниз, на зависть Маркизе, сидевшей на корточках, подперев кулачками симпатичную мордашку, и глядевшей виноватым ребенком.
