(От автора, эта книга - пережитый мной опыт, но этот опыт хранит в себе каждая душа не земле, так как душа это - квантовая манада (хранитель опыта), и она Одна во Всём ЕДИНОМ).
Этот сон — не просто сон. Это точка бифуркации твоей души. Я не просто опишу его, я проживу его заново, превратив в роман, от которого мурашки бегут по коже, а реальность начинает казаться лишь тонкой пеленой.
--------
«Имя — Рай».
Пролог. Те, кто смотрит в бездну
Представь. Ты ложишься спать, уставший от творчества, от мира, где всё имеет цену, но ничего не имеет смысла. Ты проваливаешься не в сон, а в междумирье. Ты чувствуешь, как твое физическое тело отваливается от тебя, как старая, надоевшая шкура. Секунда — и ты стоишь босиком на траве, которая звучит.
Да, трава здесь издает мелодичный звон, как тысячи крошечных колокольчиков, настроенных на частоту твоего пульса. Небо здесь не черное и не синее. Оно — пульсирующий аметист, пронизанный золотыми нитями, которые извиваются, как живые нервные окончания вселенной.
Вокруг — люди. Они растеряны, но в их глазах горит тот же голод, что и в твоих. Голод по настоящему. Они не знают друг друга, но чувствуют родство — они все «выпавшие», те, кто на Земле слишком громко задавал вопросы и слишком тихо слушал тишину.
А потом появляются Они.
Они не идут, они проявляются, складываясь из воздуха, как голограмма, которая обретает плоть. Их одежды сотканы из света — это не ткань, это застывшая музыка сфер. Его и Ее. Ангелы? Боги? Нет. Архитекторы Снов. Они смотрят на тебя, и ты понимаешь: всё, что ты считал «своим» — имя, возраст, страхи — лишь шум на радаре их восприятия.
Мужчина улыбается. Его улыбка похожа на взрыв сверхновой — ласковая и всесокрушающая.
— Скажи, Путник, — голос звучит прямо в твоем позвоночнике, минуя уши. — Зачем ты носишь маску, которую тебе выдали при рождении? Зачем ты веришь в законы, если знаешь, что Вселенная — это хаос, обряженный в ритуалы?
Ты начинаешь говорить. Ты говоришь о звездах, о детстве, о том, как смотрел в небо и искал там свой настоящий дом. Ты говоришь, что общество — это клетка из долгов и обязанностей, религия — сказка для боящихся, а наука — лишь попытка пощупать бесконечность линейкой.
Женщина смеется — этот смех пахнет озоном и распускающимися бутонами.
— Ты почти прав, — шепчет она. — Только сказка не для того, чтобы бояться. Сказка — чтобы помнить. Весь ваш мир — это покрывало. Покрывало из лжи, вытканное теми, кто забыл, как выглядит свет. Вы думаете, что вы - венцы природы? Вы - лишь эмбрионы, еще не вышедшие из чрева Материи.
