Частицы пыли пришли в движение. Луч света прорезал полумрак сырой комнаты. В старом здании углы украшала плесень. Сырость пробирала до костей. Перед глазами белая пелена. Холодные пальцы протирают веки, в голове туман, на дубовом столе – беспорядок. Из кармана мундира выпадает платок. Подбираю его и подношу ко рту. Выплёвываю зуб, заворачиваю в платок и кладу на стол. Холод, кровь, боль – таков ритм констебля магической полиции Его Величества.
Выдвигаю ящик и помещаю выпавший зуб в платке туда. Ещё пригодится для обмена. Достаю карандаш, серебряную монету и сжимаю их в руке. Простое заклинание и новый зуб вырос на месте прежнего, а карандаш и монетка исчезли, оставив лёгкий дым после себя. Магов не берут в констебли, но я бывший капитан и меня разжаловали в наказание. Магии становится всё меньше, мир увядает. Раньше любой гражданин мог сотворить многое, а сейчас маг – редкость, да и то – требует обмена.
Обмен даже не равноценный. Когда заметили "испарение" магии многие потратили все драгоценности, в обмен на чары. Потом пошли в ход вещи, а затем и органы. Алчность и желание достать что-то, чего нельзя заполучить без магии взяли вверх. Любимая кошка в обмен на приворот для парня или жизнь слуги или бездомного в обмен на выздоровление от смертельной болезни – вот что породило отчаяние.
