Место: База в Садах
Время: за полгода до основных событий (Январь)
Атмосфера: Слепая беспечность
За окном старого дачного домика выл пронзительный январский ветер, бросая пригоршни колючего снега в заледеневшие стекла.
Но внутри, на Базе, было тепло и безопасно. В железной печке-буржуйке уютно потрескивали березовые дрова, наполняя маленькую комнату запахом дыма и хвои.
Настя лежала на продавленном диване, закинув ноги на подлокотник и умиротворенно положив голову Дане на колени. Ее светлые волосы разметались по его потертым джинсам.
Даня сидел, прислонившись спиной к стене, и лениво перелистывал страницы потрепанной, обтянутой потемневшей кожей тетради. Они нашли этот безымянный дневник пару часов назад, когда Вова, споткнувшись, случайно проломил гнилую доску на чердаке.
— Слушай, ну это просто смешно, — фыркнул Даня. Он поправил съехавший с Насти плед и пододвинул тетрадь ближе к свету керосиновой лампы. — Какие-то местные подростки, которые тусовались на этой даче до нас, явно перечитали дешевого фэнтези. Послушай, какой пафос.
Даня прочистил горло, сделал максимально серьезное, трагичное лицо и, подражая голосу диктора из трейлеров к фильмам ужасов, начал читать вслух:
«Те, кто мнят себя богами, забывают о том, как больно падать.
Вы жонглируете искрами, играете с тенями, ломаете законы физики и думаете, что держите этот мир на коротком поводке. Вы — дети, которые нашли заряженный пистолет и решили, что это волшебная палочка.
Какая наивная, высокомерная глупость.
Эта сила не дается просто так. Бездна, в которую вы так беспечно заглядываете ради забавы, не пуста. И она не нападает с мечом. Она просто ждет, когда вы сами сорвете предохранители в своей голове.
За каждое сотворенное чудо придется платить. И когда придет время расчета, ваша магия вас не спасет. Бездна не берет оплату энергией.
Она берет оплату теми, кого вы любите».
Даня с громким хлопком закрыл кожаную тетрадь и отбросил ее на журнальный столик.
Он не выдержал и рассмеялся. Искренне, звонко, абсолютно беззаботно.
Настя хихикнула, переворачиваясь на бок и заглядывая ему в глаза.
— Боже, какая мрачная графомания, — она покачала головой, улыбаясь. — Спорим, этот дневник написал какой-нибудь пятнадцатилетний нефор-дотер, которого девчонка бросила)?
— Ага. Только мы-то настоящие, а не ролевики с деревянными мечами, — самодовольно ухмыльнулся Даня.
Он даже не пошевелился. Просто небрежно щелкнул пальцами.
Маленькая, послушная, абсолютно ручная тень скользнула по полу от его кроссовки к старому шкафу. Теневое щупальце мягко, словно шелковая лента, обхватило ручку железной кружки с остывшим чаем и, проскользив по воздуху, вложило ее прямо в руки Насти.
