Пепел битвы ещё не успел осесть, а крики умирающих всё ещё эхом отдавались в далёких холмах. Терис шёл, тяжело ступая по усыпанной телами земле. Кровь его врагов, друзей и тех, кого он даже не знал, пропитала землю, превращая её в густую кашу. Лёгкий ветер приносил запах гари, и Терис старался не думать о том, что именно горит: дерево, плоть или что-то ещё.
Он не знал, как ему удалось выжить. Его меч давно затупился, а щит был разрублен пополам ещё в середине сражения. Возможно, он остался жив только благодаря страху, заставившему его бежать, пока другие умирали.
Терис остановился, переводя дух. Впереди, среди тел, что-то блеснуло. Металл? Он шагнул ближе.
На земле, будто специально оставленный, торчал клинок. Чистый, сверкающий, как будто только что выкованный. Его рукоять была украшена гравировками, которые Терис не мог прочитать, но в их изяществе было что-то пугающее.
Он посмотрел вокруг. Никого.
«Кто мог быть его владельцем?» – подумал Терис, осторожно протягивая руку.
Как только его пальцы коснулись рукояти, по телу прошла волна силы. Глаза заволокло чёрным туманом, и на миг он увидел что-то – или кого-то. Силуэты, облитые светом, искажённые лица, шепчущие на непонятном языке.
Терис резко отдёрнул руку, но уже было поздно. Клинок заговорил.
– Ты выбрал меня.
Шёпот был низким, глубоким, словно звучал сразу изнутри его головы и откуда-то издалека.
– Кто… кто ты? – прошептал Терис, оглядываясь.
– Тот, кто сделает тебя сильным. Возьми меня, и мир падёт к твоим ногам. Откажись – и ты умрёшь здесь, никем не замеченный.
Его пальцы дрожали. Но взгляд меча – если это можно было назвать взглядом – будто приковывал его.
– Я не хочу умирать, – прошептал он, крепко сжимая рукоять.
В тот же миг тепло разлилось по его телу, как огонь. Раны начали заживать, боль отступила, а голос клинка теперь звучал громче, отчётливее.
– Теперь ты мой, Терис. И мы начнём великий путь.
Терис посмотрел на горизонт. Солнце закатывалось, окрашивая небо в кроваво-красный цвет. Он знал, что его жизнь уже никогда не будет прежней.
