Аннотация
У меня всё было отлично: важное оцифровано, нервы спокойны, чувства архивированы. До тех пор, пока в мой забытый всеми офисный закуток не спустился тот самый. Умный. Брутальный. Чертовски сексуальный. Он умеет говорить так, что падаешь со стремянки в его объятия.
Он — босс мечты, а я — катастрофа с облепиховым морсом. По нему сохнет весь отдел маркетинга и яркая Регина. А я — в архиве. Для меня — идеальный мир после разбитых отношений. И я должна:
✔️ Не смотреть боссу в глаза.
✔️ Не влюбиться в него.
✔️ Не спалиться, иначе заклюют.
Провал по всем пунктам. И что с этим делать — неизвестно. Ведь инструкция, как справляться с чувствами к боссу, не прилагается.
— 1 —
Мой архив. Тот самый, где пахнет пылью, канцелярским клеем и нагретой принтером бумагой. Я пришла устраиваться на работу в это издательство в отдел маркетинга и рекламы после защиты диплома в университете, а меня как неопытного специалиста сослали в архив.
И — внезапно! — мне тут понравилось. Здесь были все книги, журналы — все, что было издано в «Лит-Аргументе» за тридцать лет его существования. Сюда — в архив — никто не приходил просто так, и я чувствовала себя здесь лучше, чем дома — с моими-то соседями…
Сейчас только утро. Кабинеты еще пустые, коридоры молчат. Только я и винтажная кружка с горячим облепиховым морсом. И пусть весь мир подождет.
Я сделала последний глоток и полезла на стремянку, чтобы снять тяжелую коробку с отчётами за 2002-й. Подошла их очередь на оцифровку.
— Вам помочь? — неожиданно спросил кто-то бархатным баритоном, таким, что у меня подогнулись колени, и я уронила коробку и полетела на пол.
Но кто-то меня поймал с тихим:
— Упс, — голосом глубоким, как шахта. Или как бочка со зрелым вином. Или как смс «зарплата пришла».
— Верните мне почву под ногами! — потребовала я. А когда мужчина опустил меня на пол, поправила вечно лезшую на глаза прядь, короткую юбку и спросила строго: — Что вам нужно?
Мужчина стоял со странным выражением лица. Не злым, не хмурым, а… скорее так смотрят на котёнка, залезшего в носок. Прислонившись плечом к стеллажу, он вроде бы улыбался уголками губ, а в вроде нет. Высокий. В темной рубашке благородного шоколадного цвета, слегка облегавшей грудь так, что четко проступали развитые мышцы. Широкие плечи, сильные руки — это я успела оценить раньше, чем поняла, что ему от силы года тридцать три.
— Вы меня не узнали? — спросил он.
— Конечно узнала, — сказала я. — Вы новый мальчик на побегушках.
Просто другие сюда не заглядывают. Так что вывод очевиден.
