Настоящее произведение является полностью вымышленным. Все события, персонажи, места и упомянутые организации являются плодом художественного вымысла и не имеют отношения к реальным лицам, объединениям или событиям.
Используемые образы богов, ритуалов, света, тьмы, смерти и разрушения носят исключительно символический и метафорический характер, служащий художественным целям произведения.
Автор не выражает и не навязывает каких-либо религиозных, политических или мировоззренческих убеждений, не содержит призывов к насилию, дискриминации или вражде, а также не намерен оскорблять чувства верующих.
Произведение не является религиозным или политическим высказыванием, не содержит пропаганды, призывов к насилию или унижению человеческого достоинства.
Любые совпадения с реальными событиями, организациями или личностями случайны и непреднамеренны.
Меня вырвало из света, как ноготь – из мяса. Я не падала – меня вытолкнули. Время свернулось, и я пролезла сквозь его щель, разрывая края, цепляясь за скользкие нити.
Тело приняло меня, как клетка – животное.
Я забыла, как дышать. Лёгкие захлебнулись первым глотком воздуха, будто он был острым. Он резал. Он был сырой и холодный, как промокшее железо. Я закашлялась – не осознанно, а потому что тело этого требовало. Оно хотело выжить. Я – нет.
Мои пальцы шевелились как черви. Они слушались не меня, а собственную мёртвую логику. Кожа покрыта холодом, но не снаружи – внутри. Холод ползал под ней, как паразит.
Колени подломились. Земля хрустнула, когда я ударилась о неё. Глина лезла в рот, смешиваясь со слюной. Вкус – как ржавчина и пепел. Я не могу вырваться. Я не могу проснуться. Это сон, который меня пожирает.
Я дёрнулась. Мышцы среагировали с опозданием. Плечо дёрнулось – голова осталась неподвижной. Всё в теле чужое. Кости тяжёлые, суставы – песчаные. Каждое движение отдаётся эхом боли. Нет, не физической – это отторжение. Это форма, в которую меня втиснули, не спрашивая.
Крик застрял в горле. Писк – как звук из глотки животного. Так не должна звучать душа. Так звучит человек. Я – не человек.
Пахнет солью, и в этом запахе – что-то гниющее. Морской ветер хлещет по лицу. Он липкий. В нём крики, которых никто не произносил. Я пытаюсь встать. Ноги не хотят. Они подгибаются, как будто уже однажды ломались.
Я иду. Нет – ползу, обнажённая в собственной плоти. Она сжимается, как испуганное животное. Я не знаю, как её носить. Я не знаю, как быть внутри неё. Каждое движение – будто кто-то раз за разом вгоняет меня в тесную коробку. Где мои крылья? Где свет?
