Просыпаюсь резко. От воя автомобильной сигнализации под окном. Да и за стеной орут.
Болит голова. Дрожат руки. Я могу жестом остановить вихрь. Но не этими руками, не в этом теле.
Точнее – я МОГ остановить вихрь.
Еще неделю назад мог. Неделю назад меня звали Аратель, и я был великим магом. И Хранителем сердца мира. Мне было двести пятьдесят семь лет.
Теперь меня зовут Артём Серпов и мне двадцать два года. И нахожусь в Российской империи. В другом мире и в другом теле.
Этот парень, в тело которого я попал, работает курьером – вместе с телом мне досталась его память. Правда, память весьма избирательная. Например, знаю, что родителей и других родственников у него нет, а где они, что с ними – не помню. Знаю, что он незадолго до моего, хм, «прибытия», помер, а как да почему – слепое пятно на последние сутки его жизни. Как будто кто-то аккуратно вырезал кусок биографии и оставил в основном бытовые фрагменты: работа, маршруты…
Пытался копать про него хоть какую информацию – обнищавший род без магического статуса, родственные связи утрачены. В этом плане чувствую себя Хранителем, проснувшимся в теле таракана. Ладно, человека, но в этом человеке магии – капля. И это похуже, чем ежеутренняя головная боль.
Как я сюда попал? Высший Совет магов в моем мире решил поменять основополагающие законы моего мира. Гарантированный конец света. Правда, члены Совета намеревались выжить. Но меня это не устроило. Потому при штурме Сердца я развернул энергию ядра на них. И на себя – иначе не вышло. Абсолютная аннигиляция. Беспроигрышный вариант.
Но вместо того, чтобы сдохнуть, я попал вот сюда.
На столе пищит смартфон, самый дешёвый из возможных. Ну да, а что мы хотели с курьера? Спасибо, что не калькулятор.
Читаю сообщение:
«Квартал Боярских Усадеб, дом Волковых. Через час. Привезешь тот конверт мне. Я его лично вручу княжне Варваре. Не опоздай, а то будет больно. Зубов»».
Зубов – это мелкий чинуша, прихлебатель как раз таки барона Волкова. Любит самоутверждаться за счёт тех, кто стоит ниже его на социальной лестнице. Курьеров, например. Козёл, короче.
Встаю, иду бриться. Из зеркала на меня смотрит тощий, неухоженный парень. Но если его откормить и подкачать… Потенциал-то есть. По крайней мере я не попал в тело пятилетнего мальца или того же таракана, уже спасибо.
Одевшись и схватив конверт, который мне вчера передал такой же, как я, курьер, вываливаюсь из дома. Мой «дом» – бывшая квартира, которую хитрый арендодатель поделил фанерными перегородками на семь каморок. Тонкие стены, общий душ в конце коридора, вечный запах дешевой тушенки. Соседи – призраки: слышишь, как они кашляют за стеной, но в лицо не знаешь. Все здесь – временщики, и у каждого свои проблемы. Идеальные условия, чтобы не привлекать внимания.
