I
Каждый строит свои воздушные замки. Жаль, что при первом же взгляде на них они разваливаются на множество маленьких частиц, которые, падая, пробивают пространство желаний и оказываются в зыбучих песках, образованных чувствами.
«Мне просто везёт. С детства удачлив», – бормотал я себе под нос, сидя за большим круглым столом, обшитым атласом. За столом располагалось ещё четыре человека. Люди высшей планки.
Вот уже девятую раздачу в покере я забираю весь банк. Это удивляло всех! Я улыбался. Атмосфера в комнате приобретала агрессивный оттенок. Всё объяснялось тем, что мои глаза и уши в идеальном тандеме могли спокойно прочитать мысли любого человека по его жестам, мимике, частоте дыхания, тембру голоса, скорости речи, взглядам и движениям. Интересно наблюдать, как люди преподносят мне свою ложь и эмоциональную фальшь, уверяя себя в том, что я поверю в эту однообразную чушь. И вот, очередную ночь подряд я играю в эту карточную муть… Я закуриваю сигарету и с забавным лицом смотрю, как деньги окружающих меня «коллег» оказываются на моей части стола. А пока моя рука запихивала купюры во внутренний карман куртки, (которая была не очень-то и дешёвой) какой-то смелый парень достаточно сильно ударил меня по голове сзади, что привело к моему быстрому падению на пол. Не меньше повезло и другим. Последнее, что я помню, это червовую даму, мило лежащую на лице слюнявого дилера, который совсем недавно очень даже ловко раздавал нам карты.
Эх… А ведь так и не дали докурить…
Я проснулся в подвале, который не отличался от других подвалов, где я бывал. Меня смущала только одна вещь: на моей груди было 4 кг С4 и таймер, который стоял на тридцати минутах. В кармане брюк я нашёл записку: «У тебя есть 30 минут, чтобы выбраться отсюда, иначе ты умрёшь».
После того, как я сделал всего один шаг, эта штука на мне дала отсчёт.
«Дайте покурить!» – крикнул я и отправился бродить в поисках выхода… или сигарет. Я ещё не решил, но разлететься на части мне точно было не охота.
«Хмм…Я почему-то уверен, что будет весело… хех… хехх… ха-ха-ха-ха!
II
Вокруг темно. Пахнет дерьмом и чем-то сладким… в общем, отвратно. Я неуверенно иду по неизвестным сплетениям подвала, перебирая руками по липким стенам, освещая себе путь только зеленоватым свечением, которое исходит от моей груди. Это таймер, и он показывает ровно 25 минут. Ещё 25 минут, и я взорвусь на миллиарды кусочков. У меня началась паника. Я не собирался ещё умирать. Представьте себе, что к вам прицепили взрывчатку и жить вам остаётся несколько минут. Нет, но вы только представьте, как в вашей голове вихрем проносится всё то, что происходило с вами в вашей никому не нужной жизни. Ваша работа, которая угнетает вас день за днём; ваша семья, которая постоянно требует денег и говорит, что любит вас; ваши друзья, которые вроде бы и волнуются за вас и готовы поддержать вас в любую трудную минуту, но это не так. Из-за этого человек ломается и пьёт. Бутылка спиртного для него, как прочная и уверенная опора в жизни. И с каждым днём всё больше и больше он глотает «спасительный напиток».
