Сайлент-Крик. Город, где, как все говорят, «никогда ничего не происходит». Ну да, конечно. Как будто я поверю. Особенно после того, как бабушка переехала сюда год назад и начала травить байки про «неспокойные места» и «шепот теней». Бабуля у меня вообще дама с фантазией, но даже она признавала, что в Сайлент-Крике скучновато. А по мне – так самое то. Тихий городок, где все друг друга знают, улицы пахнут яблоками и свежескошенной травой, и даже местные сплетни – сонные и безобидные. Идеальное место, чтобы залипнуть в очередную детективную историю и забыть про школу с ее контрольными и вечными разборками популярных идиотов.
Я вообще люблю всякие расследования. Не то чтобы я мечтал стать Шерлоком Холмсом, но вот эти все загадки, тайны, городские легенды – меня цепляет. В нашем сонном Сайлент-Крике, конечно, особо не разгуляешься, но я и тут умудрялся находить себе развлечения. То выкопаю старую монету на заднем дворе, и давай гуглить ее историю. То услышу от кого-нибудь обрывок странной истории – и уже рою носом землю, пытаясь докопаться до правды. Сэм, мой лучший друг, вечно смеется надо мной, называет меня «детективом-любителем». Ну и пусть смеется. Зато мне не скучно.
Сегодня после школы я завалился в библиотеку – место, где в Сайлент-Крике можно было найти хоть какой-то движ, если не считать вечно орущих младенцев в супермаркете. Библиотека, как обычно, встретила меня тишиной и прохладой. За кафедрой, утонув в кресле, сидел мистер Харрис, школьный библиотекарь. Он был полностью поглощен светом монитора, и казалось, не замечал ничего вокруг. Я кивнул ему для приличия и прошел вглубь зала, к полкам с краеведческой литературой. Библиотека у нас старая, с высокими потолками и стеллажами, уходящими куда-то в полумрак. Пахнет пылью и старыми книгами – мой любимый запах, кстати. Я вообще залипаю в библиотеках. Там как будто время замедляется, и ты можешь спокойно копаться в книгах, выискивая всякие интересности.
Я листал полку с местной краеведческой литературой, когда на глаза попалась какая-то выцветшая газетная вырезка, затесавшаяся между томами про историю Сайлент-Крикской железной дороги и путеводителем по окрестным лесам. Бумага пожелтела от времени и стала ломкой, буквы еле читались. Я вытащил ее, развернул на столе и пробежал глазами заголовок:
