Глава 1. «Зловонный бар».
Последние капли дерьмового, как моя жизнь, виски обжигают горло, и допитый стакан опускается на стойку. Мой холодный голос рассекает атмосферу грязного бара:
«Бармен, повтори».
Несмотря на то что могу купить себе золотой унитаз, я предпочитаю пить в дешевых заведениях, таких как эта помойка. Мне нравится, что никто не смотрит свысока и не лезет с тупыми вопросами. Тут все мы — отбросы.
Стакан передо мной заполняется виски до самых краев. Бармен, крупный, лысый мужчина с густой бородой и татуировкой, изображающей восход солнца на левой руке, знает — я могу пить его пойло литрами. Меч, хоть и складной, но, собака, тяжелый, тянет спину вниз. Нужно было сбросить его в машине. Да и вообще, нужно подумать, как бы его облегчить; пожалуй, стоит заменить металл на полимеры. Если потеряю в весе, может потеряться и в силе — нужно все просчитать. Плечо еще ноет от пули, полученной в обед, а кости привычно гудят. Ну ничего, еще пара-тройка стаканов — и можно идти спать.
Я поднимаю мутный стакан и вглядываюсь в него. Отчего-то ностальгия горячо бьет по вискам — придется заглушить. Делаю резкий большой глоток. Стакан снова пуст и опять занимает свое место на стойке, а бармен... Он понимает. Ему нет смысла даже отходить: мне нужно лишь кивнуть, и стакан снова полон. Я поднимаю свой бокал, но в голове лихорадочно всплывают воспоминания. Думаю, стоит все же освежить память. Какие хреновые детали прошлого придут ко мне сегодня? Может, детский дом, а может, интернат? Интернат, скорее, гадкое место для особо одаренных. Но нет, мои воспоминания уходят туда, где я сбежал, в тот клочок моей жизни, когда я воровал. Воровал днем и ночью, просто чтобы выжить. Ну что же, вот и хватит ностальгии на сегодня.
Липкий стакан снова поднимается, новый глоток, но что-то не так. Чувствую спиной, ощущаю тенью. Краем глаза замечаю активное движение на улице, слишком активное для трущоб Инсмута в три часа ночи. Вряд ли частная охрана, меня точно не могли выследить, значит — полиция. Снова. Ставлю стакан и смотрю на бармена:
«Я бы на твоем месте присел».
Резкий взрыв, едкий дым и вспышка, режущая глаза. Я снова был прав — спецназ в полной экипировке врывается в грязный бар. Крики посетителей разрывают дымную атмосферу, но мне, честно говоря, лень вставать со старого потертого стула.
«Говард Сейн, вы обвиняетесь в многочисленных убийствах, сговоре с целью убийства...» — начинает кричать человек в маске, но я не даю ему закончить.
«А еще в терроризме, воровстве, финансовых махинациях и хрен его знает в чем еще. Я знаю. Но скажи мне... оно вам надо?»
