Туман опустится над городом страданий,
И дождь заплачет в тот же самый миг.
Я так устал от горестных прощаний,
Что в горле стынет громкий дикий крик.
Однажды я умру в угрюмой той квартире,
Где будет тьма тихонечко бродить.
На циферблате без пяти четыре.
Здесь даже смерть не хочет больше жить.
Тлеет ночь своими тускнеющими огнями, обволакивая чёрным пуховым одеялом мрачный небосвод. Шум оживлённой улицы, отдалённо напоминающий некий созерцательный вакуум, вводит меня в лёгкий транс, и я наливаю себе ещё один стакан виски, бутылку которого нашёл однажды в родительском ящике. Мысли роятся в моей голове и оседают на дно плотной мерзкой болотистой известью, тяготящей меня изнутри, сжирающей до последней крошки. Тем не менее, глупец не тот, кто культивирует размышления о смерти, а тот, кто лишний раз даже боится притронуться к столь манящей, но такой повседневной теме. В этой жизни всё очень условно. Все абстракции, которые мы поглощаем, остаются с нами навечно, но наше сознание лишь выборочно демонстрирует их нам. А что, если все люди – всего-то и есть плод моего больного рассудка, и всего этого никогда не было? Быть может, я помешался и потерян в пыльных лабиринтах размышлений, ушедших в вечность и забытье. С каждой ночью я всё меньше предаюсь сну, желание что-либо делать покидает меня, и моё осунувшееся тело, постоянно испытывающее боль, исходящую непонятно откуда, не имеющую явных причин на своё появление, со зверским энтузиазмом стремится к самоуничтожению.
Чирк.
Вспышка.
Чирк.
Вспышка.
Я поглубже втянул в себя морозный воздух, пропахший слякотью и суетой, которую я ненароком впустил в себя, вместе с едким дымом сигареты. Всё вокруг кажется таким безвкусным и серым, таким безжизненным и невероятно осточертевшим.
Я подношу к губам сигарету, и маленький огненный уголёк раскаляется в отражении стёкол. Дым. Такой эфемерный и таинственный. Скоро и я стану чем-то наподобие… Бестелесной, едва ощутимой дымкой.
Моё горло сдавливает спазм, всё внутри будто сжимается, и горячие слёзы текут по моим налившимся кровью щекам. Я чувствую, как этот крик, затаившийся внутри, хочет вырваться наружу, но я сдерживаю его, сдерживаю через силу. С жадностью затягиваюсь в самый последний раз – и вот уже окурок с хрустом въедается в моё запястье, оставляя после себя белый след, поросший пеплом и моими страданиями.
