Письмо пришло в среду.
В самый обычный дождливый день, когда я сидела за ноутбуком в своей маленькой квартире и уже третий час пыталась заставить героиню нового романа найти убийцу. Убийца упорно не находился, намертво спрятавшись за дырой в сюжете.
Зато причин отвлечься было хоть отбавляй. То чай закончится. То дождь слишком громко барабанит по стеклу. А тут еще сосед сверху решил устроить генеральную уборку и с грохотом двигал мебель.
Словом, работа не клеилась. Поэтому, когда в дверь позвонили, я даже обрадовалась возможности закрыть ноутбук.
— Если это опять соседская шпана балуется со звонком, прокляну их на хроническую икоту, — пробормотала я, поднимаясь со стула. И ведь я не шутила: пара капель заговоренной воды под коврик быстро отбивают охоту к глупым шуткам.
Но на пороге оказался незнакомый парень в дождевике и с плотным бумажным конвертом в руке.
— Мисс Харпер?
— Да.
— Вам письмо. Распишитесь, пожалуйста.
Я быстро поставила подпись, забрала конверт и закрыла дверь.
Конверт был плотным. Красивого кремового оттенка. Бумага была слишком дорогой для обычного счета за электричество.
В груди шевельнулось нехорошее предчувствие.
— Только не говорите, что меня снова приглашают выступить на книжном фестивале.
«Или это матушка снова прислала фото какого-нибудь сына своей подруги, пытаясь сосватать меня за очередного потомственного черного мага?» — от этой мысли стало еще хуже.
Не ожидая ничего хорошего, я аккуратно вскрыла конверт и достала карточку с изящным золотым узором. Взгляд скользнул по первой строке.
Воздух застрял в груди. Мне стало тяжело дышать.
Лучше бы это было фото очередного маменькиного сынка с засаленными волосами.
«Семьи Блэк и Харпер имеют честь пригласить вас на церемонию бракосочетания Эвана Блэка и Сары Харпер...»
Дальше читать не хотелось.
Совсем.
Но глаза, подчиняясь какому-то мазохистскому импульсу, всё равно скользнули ниже, цепляясь за ровные каллиграфические буквы.
«...которая состоится третьего ноября в Вороньей Лощине».
Я перечитала текст ещё раз.
Потом ещё. Словно слова могли измениться.
Не изменились.
— Не может быть… — выдохнула я.
Пальцы внезапно ослабли, и карточка выскользнула, упав на старый паркет лицевой стороной вверх. Золотое тиснение издевательски блеснуло в тусклом свете.
«Нет. Нет. Нет», — застучало в висках.
Это какая-то глупая ошибка. Розыгрыш. Чья-то злая шутка, недоразумение или плохой сон. Всё, что угодно. Просто потому что это не может быть правдой.
Эван Блэк не мог жениться на Саре Харпер.
Не мог жениться на моей младшей сестре.
