1. Глава 1. Хватайте белобрысую!
Меня зовут Эля. И этим утром я проснулась от того, что кто-то сел на край моей кровати. Это меня мигом взбодрило, прогнав остатки сна. Ведь я живу одна.
– А... – съежилась я от перепуга. – Кто здесь?
– Привет, – прозвучал приятный мужской голос. – Извини, если напугал. Решил вот заглянуть к своей малышке с самого утра.
Стянув с головы одеяло, я увидела перед собой бывшего парня. Мы были вместе два года, но расстались... Буквально вчера. Даже сегодня – часа так в три ночи. После того, как он снова это сделал...
– Почему ты здесь так рано?
– Ну... – смутился Андрей, – я хотел оказаться возле тебя как можно раньше. Я хотел быть первым.
– Быть первым? – удивилась я. – Ты у меня и так был первым... О чем ты говоришь? Ко мне там что, очередь выстроилась под дверью? У меня на дверях табличка: «День дружеских визитов»? Что ты здесь забыл?
– Но ведь я твоя пара, – ответил спокойно Андрей. – А пара должна быть вместе. Хочешь, я тебе покажу кое-что?
– Покажешь? Да что ты мне покажешь? Извини, у меня с утра плохое зрение – могу и не разглядеть... Ты меня с девкой какой-то спутал? Але! Ты вообще соображаешь, где находишься? Под кайфом, что ли?
– Мой кайф – лицезреть такую красоту, – как-то странно улыбался мой бывший. – Такие изящные черты. Такое красивое чистое лицо. Ну и самое главное – эти роскошные белые локоны...
Андрей вдруг принялся накручивать на пальцы мои мятые волосы и подносить их к ноздрям, словно какой-то больной на голову извращенец.
– Эй, отдай мои волосы и сейчас же объясни, как ты сюда вошел!
– У меня был ключ, – сказал Андрей невозмутимо.
– Не свисти, не было у тебя ключа.
– Но ведь я твой парень. Я имею право сделать дубликат.
– Ты не мой парень... – прищурилась я и прокрутила в голове свои же слова.
Андрей мне показался уж больно странным.
– Что? – ухмыльнулся «Андрей». – Не твой парень? Объясни...
– Мы расстались. Разве ты не помнишь?
– Э... – Андрей нервно улыбнулся и еще раз глянул на наше фото, стоящее на тумбе.
Это была фотка с концерта. Где я выперлась на плечи Андрею и визжала как сумасшедшая.
– Где ты взял эту футболку? – показала я на одежду утреннего гостя.
– Где я взял эту футболку? – переспросил Андрей. – Она моя. Я же в ней на фотографии – смотри...
– Я знаю, – сказала я, почувствовав подвох. – Ты же ее разорвал... на том самом концерте...
Черная футболка с надписью «Metallica» осталась давно в прошлом. И вот теперь она снова в строю. Я в это не верю.
– Ну, это другая футболка...
– Да ну.
– Я заказал ее копию, ведь она дорога мне как память. Наверняка я разорвал ее по важному поводу.
