Приветствую! Это новый цикл, и снова с вами я – Ари Родович.
Эй, ты. Да-да, именно ты, кто открыл эту книгу.
Не читал «Эхо-13»? Да и хуй с ним. Это отдельная история. Самостоятельная. Из того же мира Эхо, но о другом человеке, о другой судьбе. Здесь нет попаданцев, нет соплей и волшебных сказочек. Здесь история убийцы. Того, кто живёт кровью и смертью.
Сразу привыкни: это произведение 18+. Здесь будет мат. И не потому что автору слов не хватает, а потому что сам герой так говорит. В «Эхо-13» его речь цензурили. Здесь – нет. Тут всё как есть.
Будет кровь, насилие, алкоголь, расчленёнка, убийства. Подробно. Грязно. Жестоко. Потому что это – тёмное фэнтези. Потому что это история киллера, а не героя из романтической сказки.
Так что, если ты ждал пафоса и спасения принцесс – закрой книгу.
А если хочешь узнать, как человек превращается в оружие, то листай дальше.
Пришёл со школы.
С утра ушёл, вернулся вечером – злой, голодный, и в голове то же самое, что было утром: “ничего не изменилось”. В трущобах так всегда. Тут день не приносит новое, он просто сдирает с тебя ещё один тонкий слой терпения. Вышел – помойка на месте. Вернулся – помойка на месте. Люди на месте. Если, конечно, нас можно так назвать. Скорее, отбросы. Люди где-то там, подальше отсюда. Грязь на месте. Вонь тоже на месте, будто её кто-то специально сохраняет, чтобы город не забывал, где у него подвал.
Учёба? Да пошла она. Вроде правильная вещь, вроде “потом пригодится”, но это “потом” в трущобах звучит как издёвка. Тут пригодится только то, что помогает дожить до завтра. Бумага в тетради не греет, учительская рожа не кормит, а умные слова не спасают, когда тебя зажимают в переулке.
День выдался хреновый. Ни рубля не урвал. Даже мелочи. С пацанами только пожрать нашли объедков за трактиром, за тем, где нормальные люди сидят в тепле и давятся жирным, а мы скребёмся под стенами и смотрим на их крошки, как на добычу. Нам, конечно, “повезло”: выкинули остатки тушёного мяса, и кто-то не доел хлеб. Хлеб был кислый, с таким вкусом и видом, будто его уже кто-то пожевал и выплюнул. Но животу плевать на гордость. Живот говорит: “жри, пока есть”.
Мы – дети трущоб. Это звучит красиво только у тех, кто никогда не нюхал, как пахнет мокрая гниль в подворотне. Мы живём тем, что подберём или стянем. Иногда везёт: ночью возле таверн валяются пьяные алкаши. У одного в кармане пара монет, у другого пусто. Сегодня – пусто. Зато было весело. Хотели у купца кошель спиздить – в итоге от полиции ноги уносили.
И вот это я люблю. Не “полицию”, а момент, когда ты резко становишься быстрым и сообразительным. Переулки, срезы, чужие дворы, гнилые заборы, где доска держится на одном гвозде. Ты бежишь, и всё тело работает ровно, без лишних мыслей. Сердце колотится так, что в груди будто кто-то молотком долбит. Воздух режет горло. Слышишь сзади их сапоги, их свистки, их мат, и понимаешь: если тормознёшь на секунду, тебе размажут башку о стену, потом ещё скажут, что сам виноват. Хотя кому скажут? О тебе же никто даже не просит. Всем плевать. Главное, чтоб не мешались.
