В главных ролях:
Старые:
ЛИС– Бывщий командир,хладнокравный стратег, который больше не верит в справедливость. Муж Цири.
ЦИРИ– единственная в группе девушка, хакер, маленькая и незаметная, но опасная в киберпространстве.
ФИЛИН– Мастер маскировки и взломщик, всегда находит выход из любой ситуации.
МУХА– Эксперт по взрывчатке и рукопашному бою. Жесток, но предан своим.
СЭМ– Водитель и механик, вечный оптимист, несмотря на темные дела.
Новые:
ИСКРА- Организатор и водитель. Парень с феноменальной памятью и знанием города. Бывший курьер-мотоциклист, которому надоело быть "на побегушках". Прокладывает идеальные маршруты для операций, организует перевозки, управляет транспортом. Хладнокровен за рулем.
ТЕНЬ- Параноидальный гений-информатор. Бывший сотрудник спецслужб, уволенная за излишнюю подозрительность и несанкционированное наблюдение. Собирает данные, находит уязвимости, прогнозирует риски. Сидит в затемненной комнате, окруженный мониторами. Никто не знает, где она находится на самом деле.
БЕЛКА- Авантюристка и искусительница. Виртуозный социальный инженер. Любит риск и дорогие вещи. Ее прошлое покрыто мраком, и у нее есть собственные счеты с миром.
Глава 1 "Ожидание Сэма"
Морозный вечер окутал деревню. Снег, будто ленивые ангелы, беззвучно опускался на покосившуюся крышу старого дома, а ветер завывал, словно неприкаянная душа, запертая между мирами. Мастерская, приютившаяся сбоку, стала его единственным убежищем. Здесь, в царстве машинного масла и пахучей стружки, он проводил долгие часы, разбирая и собирая двигатели, руками, что когда-то сжимали оружие, а теперь – гаечные ключи. Заказы были редки, словно милостыня от забывшего о нем мира, но он не стремился к наживе. Работа была спасением – тихим, монотонным гулом, заглушающим навязчивые мысли. В воздухе витал густой аромат машинного масла и старой, пропитанной временем стали. Сэм, с провалами теней под глазами и грубыми шрамами, словно карта пережитых битв, испещрявшими руки, склонился над утробой старенького "Жигуля". Пальцы, словно живущие собственной жизнью, привычно скользили по деталям. Но мысли… мысли были далеко, в прошлом, где-то за гранью досягаемости, в том дне, когда мир дал трещину и рассыпался осколками, не подлежавшими восстановлению.
В сонной деревушке под Смоленском время текло тягуче, как густой, настоянный на травах сироп, и это устраивало его больше, чем что-либо еще. Здесь не было ничего, что напоминало бы о прежней жизни, о былом. Лишь в гостиной, на пыльной полке, стояла фотография. Единственная, которую он сохранил. Молодая, лучезарно улыбающаяся девочка с наивными косичками. Дочь. Он не находил в себе сил смотреть на это маленькое, светлое лицо, но и избавиться от фотографии не мог. Она была его крестом. Его безмолвным проклятием.
