Кто вообще придумал, что девушки в платьях ходить должны? Кому конкретно мы должны? Пусть мне покажут этого умника!
Резко захлопнутая дверь обрывает очередной скандал, и я слетаю по лестнице, только дробно стучат подошвы ботинок по ступенькам. Хоть из дома беги, честное слово. Но я не побегу, потому что я сильная девочка, так папа говорил. Перед глазами он — как живой, когда я видела его в последний раз. Папа…
Дверь подъезда резко раскрывается, выпуская меня в летний день нашего городка, притулившегося на самом краю стремительно разрастающейся «столицы нашей Родины». Жара еще не вступила в свои права, рано я выскочила, но продолжать крики никакой возможности не было. И смысла, положа руку на сердце, тоже. Мама считает, что у меня нет стыда, я — что у нее нет сердца. И еще много чего нет, с тех пор как не стало папы.
Самым главным в жизни человеком был именно он. Он меня учил не бояться, стоять на своем и не сдаваться. Он поднимал меня, когда я падала, и радовался, когда побеждала. Папа… Три года минуло с тех пор, как мне сказали, что нет его больше на свете. Забрала его у меня Родина. Он был офицером и остался им навек, а я… Я помню его слова, его «так надо», его руки, обнявшие меня в последний раз. Я все помню, а вот мама забыла. Очень быстро она забыла того, кто был для меня смыслом всей жизни.
Папа… Полгода после его гибели прошло всего, когда она привела в дом другого. «Теперь это твой папа». И я тогда взорвалась, конечно. Подойди она иначе, да и он поведи себя по-другому, кто знает, как сложилось бы. А «новый папа» решил начать со страха, ну и получил в ответ. Теперь у нас война. Три года у нас дома такое вот, отчего я квартиру домом и не считаю. А в прошлом году умерла бабушка, и стало совсем плохо — спрятаться негде.
Я должна возвращаться в квартиру, спать вполглаза, потому что ни на грош отчиму не доверяю, да и маме тоже, а я девушка и… Ясно что, учитывая особенно, что в папу я красавицей удалась — светло-русые волосы, голубые глаза, реснички длинные. Еще два года и стукнет мне восемнадцать, тогда смогу хоть куда убежать. По слухам, даже в армию можно, хотя девушке там ой как трудно может быть. Но «дома» еще хуже. Так что…
Автобус номер три подходит к остановке, и я, разумеется, бросаюсь к нему. Сейчас увезет он меня на станцию, а там электричка в Москву. Сяду на Цветном бульваре в тишине и буду писать продолжение романа своего. Прямо на телефоне и буду, представляя себя там, в моей истории. Я фэнтези пишу, в славянском сеттинге, и вроде бы даже неплохо. Фанов больше, чем хейтеров, значит, выходит неплохо.
