Глава 1: Пыль небоскрёбов
Москва 2125 года – город, где стекло и сталь возвышаются над остатками прошлого, а люди живут в тени технологий, которые одновременно спасают и порабощают. В этом мире, где всё подчинено эффективности, даже пыль становится врагом, которого нужно уничтожить. Но иногда в этой пыли можно найти нечто, способное перевернуть жизнь одного человека – и, возможно, целой планеты. Эта глава – о начале пути, о случайности, которая оказывается судьбой, и о первом шаге в пропасть, замаскированную под любопытство.
Москва дышала тяжело, как старик, переживший слишком много зим. Небо над ней, затянутое серой пеленой, казалось, вот-вот обрушится на шпили небоскрёбов, но они стояли, равнодушные, отражая холодный свет рекламных голограмм. Артём Коновалов, сгорбившись над пультом управления, смотрел, как рой наноботов размером с булавочную головку пожирает грязь на тротуаре Тверской. Его дрон, похожий на металлического жука с красными сенсорами, парил в метре над землёй, координируя работу микроскопических уборщиков. Работа была скучной, но надёжной: следи за индикаторами, направляй рой, не дай ему зацепить прохожего. Последнее, правда, случалось редко – москвичи давно научились обходить зоны уборки, помеченные мигающими голографическими контурами.
Артём зевнул, потирая глаза. Часы на запястье показывали 06:47 утра. Смена заканчивалась через тринадцать минут, и он уже предвкушал, как доберётся до своей капсульной квартиры на окраине и завалится спать. Но в наушнике зашипел голос диспетчера:
– Коновалов, ты где? На Тверской-12 завис рой, клиенты жалуются.
– Да тут я, – буркнул Артём, тыкая пальцем в экран пульта. – Дрон перегрелся, сейчас перезагружу.
– Быстрее, Артём. И не забудь, у тебя подработка сегодня. «Кремль-Тауэр», форум, 120-й этаж. Не опоздай.
Артём скривился. Подработка. Он согласился только из-за денег – плата за капсулу росла быстрее, чем его зарплата. «Кремль-Тауэр» был не из тех мест, где он чувствовал себя комфортно. Там собирались богачи, корпораты, люди, которые смотрели на него, как на часть уборочного роя – незаметную и заменимую. Но выбора не было. Он кивнул в пустоту, словно диспетчер мог его увидеть, и отключил связь.
Рой закончил работу, и дрон, жужжа, вернулся в контейнер на поясе Артёма. Улица блестела, как будто её только что отлили из стекла. Он взглянул на своё отражение в витрине: худощавый парень с тёмными кругами под глазами, в серой униформе с логотипом «Чистый Город». Двадцать пять лет, а выглядел он на все тридцать. «Надо поспать», – подумал он, но в голове уже крутилась мысль о подработке.
