Случилось это десять лет назад.
Человек сел за письменный стол и начал писать:
«Глубоко ночью, в воскресенье, на дороге, ведущей к дачному посёлку «Булат», не бывает оживлённого движения.
Этот, летний день, не являлся исключением.
Пустынная трасса, слегка подсвеченная, умирающей Луной, ограниченная с одной стороны непролазными болотами, с другой – кустарником, вперемежку с редколесьем, была тиха и безмолвна.
Но внезапно тишина этого пустынного места оказалась нарушена. – Из-за поворота на приличной скорости выскочила машина, разрывая своим рёвом зыбкую тишину.
Снялся с насиженной ветки, тревожно ухая – филин, перелетел на соседнее, более густое дерево, прячась во тьме. Лисица в километре от дороги остановилась, прислушиваясь – пытаясь определить степень возможной угрозы. Другие жители этого чахлого леса забились поглубже в норы, прячась, мечтая дожить в них, без особых проблем, до утра.
Люди, находящиеся в машине об этом не знали.
Им было всё равно.
Они торопились.
Куда? – Что за спешка может быть в столь поздний час на этой пустынной дороге, тем более что в автомобиле на заднем сиденье спал маленький мальчик? – Какая-то непутёвая семья – странные родители – сорвали ребёнка посреди ночи и везут непонятно зачем на дачу, как будто для этого мало светового дня.
