Глава 1
Вечером Дима и Станислав пришли в бар. Внутри было накурено, пахло разлитым пивом и жареной едой. За соседними столами мужики громко спорили про футбол, кто-то стучал кружкой по дереву. Дима и Стас сели в углу.
Стас махнул рукой бармену:
— Слышь, командир. Принеси водки. Только нормальной какой-нибудь.
Бармен молча кивнул и ушел. Вернулся он быстро, но вместо обычного графина поставил на стол бутылку.
Она реально была красивой. Тяжелое, темное стекло, необычная форма — не то что стандартная магазинная чекушка. На ней была аккуратная, строгая этикетка, которая сразу выделялась на фоне липкого стола и обшарпанных стен бара. Бутылка выглядела дорого и непривычно для этого места.
Стас удивленно покрутил её в руках:
— Ого. Это чё за подгон? Мы за неё не переплатим?
— Берите, новинка, — буркнул бармен, расставляя стопки. — По цене обычной пойдет.
Бармен ушел. Они выпили по первой. Водка пошла на удивление мягко, почти без привкуса спирта, но в голову ударила моментально — по телу разлилось тяжелое, густое тепло.
Дима выдохнул, потянулся за закуской и махнул рукой:
— Да как сам... Работа эта задолбала уже, сил нет. Каждый день одно и то же, рожа уже от этих стен трещит.
Стас уверенно разлил по второй, глядя на красивую бутылку:
— Да ладно тебе, Димон, хорош прибедняться. Зато платит твой начальник нормально. Деньги есть, шмотки есть, хата не в подвале. Живи да радуйся, чё ты. Давай, за работу, чтоб она сдохла.
Они хлопнули еще по одной. Диалог потек сам собой, стопки наполнялись быстрее, чем обычно. Бар вокруг потихоньку превращался в размытое пятно. Дима помнил, как они смеялись, помнил, как Стас спорил с барменом, а потом... потом в голове просто выключили свет.
Дима открыл глаза от того, что в лицо бил яркий дневной свет. Голова раскалывалась так, будто по ней стучали кувалдой. Он лежал на своем диване, прямо в одежде. Вокруг было тихо.
Дима сел, схватился за виски и попытался вспомнить, как он вообще сюда попал. Последнее, что осталось в памяти — это та самая темная красивая бутылка на липком столе бара и Стас, который что-то орал. Как они расплатились? Как он дошел до дома? Кто открыл дверь? Ни одного ответа.
«Сука... Ну и водка была, — подумал Дима, с трудом сглатывая сухую слюну. — Крепкая, блять, как спирт чистый. Вообще наглухо вырубило».
Дима посидел на диване еще пару минут, дожидаясь, пока перестанет плыть перед глазами. Во рту было сухо, как в пустыне. Он вспомнил, что входил в свои планы на утро — в холодильнике с прошлых выходных лежала баночка холодного пива. Едва переставляя ватные ноги, Дима побрел на кухню. Вера стояла у плиты и жарила яичницу.
