Плац был залит солнцем так, будто само небо решило устроить кастинг на лучшего мучителя новобранцев.
Пыль под ногами стояла стеной, и каждый шаг отдавался в зубах. Кирилл Малантриус стоял в строю, спину держал ровно,
но ботинки – новые, скрипучие, явно с завода пыток – подкашивались при каждом движении.
– Эй, Малантриус! – крикнул кто-то сбоку. – Опять с Иваном ботинки перепутал?
– А что? Они одинаковые, – Кирилл пожал плечами, глядя на брата. – Зато мы теперь официально модники.
Иван ухмыльнулся. Остальные хохотнули. Но смех быстро заглох, когда по плацу прокатился голос генерала Кола Джонса —
Того самого, про которого в казарме уже ходили байки: что он может закричать так, что даже Wi-Fi пропадает.
– Новобранцы! – проревел он. – Здесь не место слабым. Здесь рождаются лидеры!
Кирилл машинально вытянулся в струнку, хотя на секунду представил, как бы смотрелся этот Кол Джонс в костюме бармена – с таким голосом точно мог бы орать: «СЛЕДУЮЩИЙ!».
– Ты, Малантриус! – внезапно рявкнул генерал.
Кирилл дёрнулся, чуть не выронив флягу.
– У тебя задатки… интересные, – сказал Кол, прищурившись. – Посмотрим, не сгоришь ли ты раньше, чем закончишь первый марш.
С этого всё и началось. Марши, бег, отжимания, таскание мешков с песком – и вечное ощущение,
что кто-то сверху просто наблюдает за всем этим как за шоу.
Кирилл успевал шутить, поддевать других и даже спорить с Иваном, кто быстрее добежит до столовой.
– Малантриус, если упадёшь, станешь мемом! – кричал кто-то из взвода.
– Тогда пусть хоть подпишут красиво! – выдохнул Кирилл и почти рухнул лицом в пыль.
Иногда всё казалось абсурдом. Но в этом абсурде было что-то настоящее – братство, смех, пот
