Часть первая: «Добро пожаловать в Академию, или Начало конца»
Пролог: «Сбежать, пока не поздно»
*(Героиня, Мирослава Ветрова, сидит в своей комнате и собирает чемодан. За дверью — голоса родителей и жениха.)*
— Мира, выходи! Лорд Хрящевский уже заждался! — кричит мама.
Я закатываю глаза и засовываю в рюкзак последнюю пару носков. Лорд Хрящевский — это триста килограммов нечистой силы, с лицом, похожим на пельмень, и дыханием, которое может вышибить дракона. Мне двадцать два, я выпускница школы бытовой магии, и единственное, что я умею хорошо — это чистить картошку заклинанием и штопать носки. Зачем такому монстру жена-домохозяйка? Чтобы вязала ему свитера из шерсти тролля.
— Я не выйду! — ору я в ответ. — Я лучше в ад пойду!
— В ад тебя уже везут, дорогая! — радостно отзывается папа. — Свадьба через три дня!
И тут меня осеняет. В Академию Тёмной Боевой Магии! Туда принимают всех, у кого есть хоть капля дара, а главное — там живут на полном пансионе. И, по слухам, ректор — племянник самого императора, и он ни за что не позволит каким-то Хрящевским претендовать на его адептку. По крайней мере, я на это очень надеюсь.
Я выпрыгиваю в окно, призываю метлу (старую, сломанную, но летает), и через десять минут я уже стою у ворот Академии. Красиво. Башни, шипы, чёрные флаги. Надпись на воротах: «Куётся тьма, а не булочки».
— Ну, здравствуй, новая жизнь, — шепчу я и толкаю ворота ногой.
*Внутренний монолог:* Главное — не жениться. Всё остальное — мелочи. Даже если меня съедят, это лучше, чем жить с лордом Хрящевским.
Глава 1: «Поступай осторожно — проклянешь ректора»
Приёмная комиссия — это зрелище не для слабонервных. Там сидят трое преподавателей: два седых некроманта и одна зельеварша с глазами, которые меняют цвет в зависимости от настроения. Сейчас они были красные — значит, настроение убивать.
— Имя? — рявкает главный некромант.
— Мирослава Ветрова.
— Специализация? Бытовичка? — он фыркает. — И зачем тебе в боевую магию?
— Чтобы избежать брака по расчёту, — честно признаюсь я.
Зельеварша хихикает, но тут же берёт себя в руки.
— Покажи, что умеешь, — говорит она.
Я не умею ничего впечатляющего. Ну, могу наколдовать торт, но вряд ли это поможет. Я решаю сделать ставку на оригинальность: беру их старый сломанный артефакт для определения уровня магии, который валяется на столе, и начинаю его чинить. Потому что готовить я умею только мантию.
Через минуту артефакт оживает, начинает трещать и вдруг выплёвывает луч, направленный прямо в портрет ректора, который висит над камином. Луч попадает в портрет, и в тот же момент я почему-то мысленно произношу: «Чтоб ты провалился!» — это была шутка, но артефакт воспринимает мои мысли как заклинание.
