Глава 1: Сад Костяных Цветов
Холод. Не холод воды или льда, а холод отсутствия. Как вакуум, высасывающий последнее тепло из кончиков пальцев, которого уже нет. Последнее, что я чувствовал – рев грузовика, слишком близкий, слишком громкий, вспышка фар, заполнившая мир белым шумом. А потом… тишина. Не тишина покоя. Тишина ничего. Как будто меня выключили.
Потом – толчок. Не физический. Скорее, ощущение падения сквозь плотную, липкую темноту. Мерцание. Миллионы крошечных огоньков, как искры от костра, уносимые ветром в ночь. Звездная пыль. Слово всплыло само, лишенное контекста, как обломок корабля в океане забвения. Я плыл? Падал? Не было тела, чтобы определить это. Был только поток – река света и холода, уносящая меня, или то, что от меня осталось.
Поток Лунных Песен… – шепнул голос в глубине того, что когда-то было сознанием. Не мой голос. Древний, безличный, как скрип галактик.
Боль вернула меня. Резкая боль, как будто каждую молекулу моего существа проткнули раскаленной иглой. Я существовал снова. И существование было мукой. Я закричал, но звука не было. Только вибрация агонии в безвоздушном пространстве.
Земля. Твердая, холодная, как полированный камень под… под чем? У меня не было рук, чтобы потрогать, не было глаз, чтобы увидеть. Но я знал. Знание приходило волнами, вместе с болью. Я лежал на спине. Над темно-фиолетовым небом, лишенным звезд или луны, висели гигантские, призрачные кольца – как у Сатурна, но пепельно-серые, мертвые. Воздух пах металлом и… пылью старых книг? И чем-то сладковато-гнилостным.
Я попытался пошевелиться. Боль взорвалась новым каскадом, центрируясь где-то в груди. Я застонал – на этот раз звук был, хриплый, чуждый. Он эхом отозвался в странной тишине этого места.
Встань.
Приказ. Четкий, безэмоциональный, врезавшийся прямо в мозг. Не голос. Чувство. Инстинкт, навязанный извне.
Я сжал… сжал то, что должно было быть зубами. И попытался. Каждое микроскопическое движение было пыткой. Кости? Были ли у меня кости? Казалось, они ломаются и срастаются заново с каждым рывком. Наконец, с титаническим усилием, я перевернулся на живот, опираясь на… локти? Колени? Формы были смутными, как тени. Передо мной расстилался пейзаж, от которого сбилось бы дыхание, будь оно у меня.
Сад Костяных Цветов.
Огромная равнина, усеянная не растениями. Скульптурами. Чудовищными, прекрасными в своем ужасе конструкциями из слоновой кости и черного обсидиана. Они напоминали цветы – гигантские лотосы, шипы роз, спирали папоротников – но сплетенные из костей. Человеческих? Чудовищных? Невозможно было сказать. Некоторые были целыми, другие – разбитыми, их осколки валялись вокруг, острые, как бритвы. Между ними стелился туман, холодный и тяжелый, цепляющийся за… за мою новую, неоформленную плоть, как паутина.
