8 МРАКта с графом Дракулой
Кармен Луна
Как отпраздновать 8 Марта? Цветы, конфеты, поздравления?
Нет. Грабитель, переулок, темнота… и внезапный карьерный рост.
Людмила Петровна, учительница на пенсии, наивно полагала, что худшее в жизни — это нерадивые ученики и завуч с отчетами. Но судьба решила иначе: одно неудачное столкновение с грабителем — и поздравляем, вы попали в другой мир!
Очнулась 8 марта — в карете, в узком корсете, с молодой упругой фигурой и перспективами, о которых даже мечтать не могла. Теперь она леди Элоиза, гувернантка в замке самого графа Дракулы.
Дети — вредные.
Граф — мрачный, подозрительно красивый и, кажется, вообще не человек.
Слуги — смотрят на нее так, будто она не доживет до зарплаты.
А главное, ей велели не ходить по замку одной после заката…
Ну уж нет! Она педагог с многолетним стажем и железными нервами!
Перевоспитает всех, кого сможет.
Выяснит, какие тайны скрывает ее загадочный работодатель.
И точно не позволит себе влюбиться… хотя, может, именно этого стоило бы бояться больше всего?
8 марта удался! Теперь бы еще дожить до следующего…
Поездка длилась вечно. Или, возможно, всего пару часов. Но когда ты трясешься в готической карете, в неудобно стянутом корсетом платье, с шляпкой, которая периодически норовит сползти на нос, и с твердой уверенностью, что тебя только что загнали в новую жизнь без твоего ведома, время перестает иметь значение.
Ещё утром было восьмое марта, и меня звали Людмилой Петровной. Шестьдесят пять лет, пенсия, сумка с покупками и возмутительная уверенность, что худшие сюрпризы уже позади. Потом был переулок, чужая рука на ремешке сумки, резкий рывок и темнота. Очнулась я здесь. На коленях лежал чужой редикюль, из рукавов выглядывали молодые руки, а мужчина напротив называл меня леди Элоизой. Я уже успела спросить, куда мы едем. В замок графа Дракулы, сообщил он таким тоном, будто это могло меня успокоить. Дату он тоже назвал: восьмое марта. Хотя бы с календарём судьба решила не экспериментировать.
Я пыталась считать колыхания фонарного света на бархатных занавесках, запоминала ритм стука колес по мостовой, даже один раз почесала нос в попытке отвлечься. Не помогло. Карета продолжала свой путь, а я ощущала себя не просто пассажиром, а чем-то вроде дорого упакованного груза с четко обозначенной конечной точкой назначения.
Наконец карета замедлила ход. Стук колёс стал тише.
Я осторожно выглянула в окно. И… конечно.
Готический замок. Огромный, угрюмый, с бесстыдно нависающими башнями, словно кто-то потратил уйму времени, проектируя его максимально мрачным. Если бы мне предложили описать «особняк зловещего лорда из какого-нибудь готического романа», я бы не смогла сделать это лучше, чем он выглядел в реальности. Весь в плюще, в пафосе и необъяснимом недоброжелательстве.
