Глава 1. «Дождь в чужом городе»
Алиса не любила дождь. Особенно такой – резкий, неожиданный, срывающийся с неба, будто кто-то опрокинул огромную чашу ледяной воды прямо на город. Она прижалась к стене кафе, пытаясь укрыться под узким козырьком, но капли все равно долетали до нее, цеплялись за волосы, стекали за воротник пальто.
– Черт, – прошептала она, роняя зонт, который упрямо отказывался раскрываться.
– Позвольте помочь.
Голос прозвучал так близко, что она вздрогнула. Перед ней стоял мужчина – высокий, в темном пальто, с каплями дождя на ресницах. В руках он держал раскрытый зонт.
– Спасибо, но я справлюсь, – Алиса потянулась за своим, но зонт выскользнул из мокрых пальцев и упал в лужу.
Мужчина поднял его, встряхнул и, не говоря ни слова, протянул ей свой.
– Возьмите. Я уже почти на месте.
Она хотела отказаться, но дождь хлестал все сильнее, а ее пальто уже промокло насквозь.
– Спасибо, – Алиса взяла зонт, и в этот момент их пальцы едва коснулись друг друга.
Что-то щелкнуло.
Не в голове, не в сердце – где-то глубже. Будто кто-то перевернул страницу в книге, которую она читала всю жизнь, и вдруг увидела знакомые строки, но написанные иначе.
Он тоже замер, будто почувствовал то же самое.
– Вы… – начал он, но не закончил.
– Да?
– Ничего. Просто… кажется, я вас где-то видел.
Алиса внимательно посмотрела на него. Темные волосы, чуть растрепанные ветром, резкие скулы, тень небритости. Нет, она бы запомнила такое лицо.
– Вряд ли, – улыбнулась она. – Я здесь впервые.
– Я тоже.
Они стояли под одним зонтом, хотя он должен был уйти. Дождь стучал по ткани над ними, город вокруг расплывался в серых потоках воды.
– Марк, – вдруг сказал он.
– Алиса.
– Алиса… – он повторил ее имя, будто проверяя, как оно звучит.
Она почувствовала, как по спине пробежали мурашки.
– Вам правда не надо? – она снова показала на зонт.
– Я живу вон там, – он кивнул на дом через дорогу. – Но если вам некуда спешить… может, зайдете выпить кофе? Раз уж все равно промокли.
Алиса собиралась сказать «нет». Она всегда говорила «нет» в таких ситуациях. Но сегодня что-то было иначе.
– Хорошо, – ответила она.
Кафе оказалось крошечным, почти пустым. Они сели у окна, за которым дождь продолжал свой бесконечный танец.
– Так вы впервые в этом городе? – спросил Марк, отодвигая чашку.
– Да. Приехала… по делам.
Она не стала говорить, что «дела» – это разбор архива умершего мужа. Что она приехала сюда, потому что больше не могла находиться в их квартире, где каждый угол напоминал о нем.
– А вы?
– Командировка, – он улыбнулся. – Скучная история.
