– Завтрак – самая
важная трапеза, – наставительно сказал
отец, заправляя салфетку за воротник.
– За завтраком мы готовим организм к
работе в течение дня. Настраиваем тело,
подобно механизму. Поэтому необходимо
подобрать правильные блюда, дабы не
только усладить нёбо, но и предотвратить
образование черной желчи.
Он с удовольствием
осмотрел стол, подмигнул тефтелям,
запеченным с капустой, послал воздушный
поцелуй пудингу и окинул подозрительным
взглядом салат из шпината. А заметив
оладьи с яблоками, потер руки и причмокнул.
Кухарка расплылась в
счастливой улыбке; улыбнулась и я.
Отец налил какао, сделал
глоток, зажмурился от наслаждения и
продолжил:
– Однако куда важней
еды наши мысли за завтраком. Они определяют
ход дня. Думай о том хорошем, что случится
от рассвета и до заката. Не думай о
сложностях, не думай о неприятностях.
Думай об удовольствиях. А если неприятности
все-таки ожидаются, постарайся увидеть
в них тот урок, который стоит извлечь.
– Мудрая мысль! –
похвалила я отца, потому что именно
этого он ждал. – Не забудь записать в
своих мемуарах.
Все, как всегда, подумала
я с легкой грустью. Обычное утро в доме
Готтлиба Вайса, старейшего городского
часовщика, зажиточного и уважаемого.
Дни идут, как маятник,
ровно, размеренно. Обильная еда, работа
в удовольствие, заслуженный отдых после.
Тикают ходики, им вторят напольные,
настенные, каминные и прочие часы в
комнатах и мастерской. Квадраты солнца
золотят половицы, ветер колышет пестрые
занавески. Отец философствует за
завтраком – от этого у него разгорается
аппетит.
Я посмотрела на отца и
словно впервые заметила, что жилет
слишком уж туго обтягивает его внушительный
живот, а через шейный платок переваливается
уже третий подбородок.
Надо сказать Марте,
чтобы не готовила так много. Ей нравится
баловать хозяина. К старости отец стал
еще большим лакомкой, чем был в юности.
И вот теперь набрал в тарелку всего и
помногу, ел жадно, роняя крошки, а на
лице его при этом воцарилось донельзя
самодовольное выражение.
И внезапно кольнуло
раздражение, за которое тут же стало
стыдно.
Конечно, я люблю отца.
Я его правая рука и надежная помощница.
Налаживаю его быт, помогаю в мастерской.
Отказалась ради него от жизни в столице.
Но почему чаще и чаще кажется, что все
важное и интересное проходит стороной?
«Грусть-тоска девичья»,
усмехнулся бы отец.
«Девичье томление!»
объявила бы моя утонченная столичная
тетка и многозначительно покачала бы
головой.
Может, и была в этом
какая-то истина, да только подобные
умозаключения родных очень меня сердили.
