Глава 1.
Итак, сегодня – мой последний день в столице.
Наконец-то конкурс несчастных, побитых жизнью провинциалок завершён, и я уверенно беру золото.
Да, я определённо не справилась с жизнью в этом городе. Москва – сильная, беспощадная, но при этом, признаюсь, справедливая. Она дала мне понять, что мне не место среди её многообещающих небоскрёбов. Место моё, очевидно, где-то среди картофельных полей или около старенького сельпо, воняющего селёдкой и тоской.
Оно и понятно: Москва любит амбициозных, пробивных, сильных людей, а я лишь часть серой массы, и интересна только сама себе (и то не всегда).
Медленно бреду по набережной, слушаю беспокойный плеск воды, скольжу взглядом по фасадам зданий, поднимаю глаза к серому прохладному небу.
Что ж, Москва, пора прощаться.
Смартфон в кармане жалуется, напоминая, что батарея практически разряжена. Что ж, он прекрасно послужил мне в течение сегодняшнего утра. Перед тем, как уезжать обратно в своё село, я захотела «приобщиться к прекрасному». Мы с подругой купили билеты в Третьяковскую галерею и четыре часа кряду осматривали экспозиции, старательно «приобщались», трещали, фотографировались.
Потом она убежала на свидание к своему парню, а я осталась одна. И хорошо. Самое время немного побыть наедине со своими мыслями.
Я бы могла рискнуть и устроить романтическую задумчивую прогулку под музыку в наушниках. Но начинается морось, ветер усиливается, а моя модная коротенькая косуха не рассчитана на такую погоду. Всего половина трека – и мой смартфон вырубится, с музыкой будет покончено. Тем временем ветер проберётся под шарф, затем окоченеют ладошки. В крошечные кармашки их не поместить, а перчатки я забыла. Поэтому из носа начнёт капать, и я буду бесконечно шмыгать и сморкаться в салфетку. Идеальный портрет для галереи современного искусства под названием: «Осень. Москва. Насморк».
Сама виновата, что решила принарядиться для «познавательной прогулки» и не выбрала безразмерную тёплую куртку…
Так что не до романтики тут.
Мне остаётся лишь спуститься в метро, добраться до общаги, зарядить умирающий смартфон, забрать давно собранный и ожидающий меня рюкзачок с вещами. И всё, далее – вокзал, поезд, пара часов в пути, и вот она, Рязань.
Правда, от Рязани до моего села ещё около девяноста километров. Можно, конечно, попробовать поймать попутку. Но я опасаюсь чужих людей и особенно мужчин, и заниматься автостопом в одиночку считаю неразумным. А то вдруг водила окажется маньяком, похитит меня, увезёт на свою ферму, где заставит до конца дней выгребать навоз за его любимой свиньёй Марфушей.
