Лаборатория была похожа на брошенное гнездо какого-то механического существа.
Стены, заклеенные схемами и чертежами с пометками "ОШИБКА" красным маркером. Потолок, опутанный проводами, свисающими, как лианы в забытом лесу. Повсюду – мертвые прототипы: руки роботов без тел, глазные сенсоры, следящие за пустотой, грудные пластины с неровными шрамами пайки.
В углу копошился 3D-принтер, выдавливая очередную деталь. Он хрипел и кашлял пластиком, будто вот-вот развалится, но продолжал работать – как и все здесь.
И в центре этого хаоса, за столом, заваленным платами и чашками с заплесневелым кофе…
Спал Артём, уткнувшись лбом в клавиатуру. Монитор перед ним все еще показывал строки кода – последние, которые он ввел перед тем, как сознание отключилось. Его длинные пальцы, покрытые тонкими шрамами от паяльника, непроизвольно дергались, будто даже во сне он собирал схемы.
Рядом валялся свитер с дырой на локте – явный подарок, который он носил только потому, что "некогда выбирать новую одежду". Волосы, давно не стриженные, падали на лицо, слипаясь от пота.
Он выглядел мертвым. Но вдруг —
Щелчок.
Звук разбудил его мгновенно. Глаза, красные от недосыпа, резко сфокусировались на дальнем конце комнаты. Он выглядел как человек – настолько, что, если бы не бледная, чуть слишком идеальная кожа, его можно было бы принять за живого.
Высокий, стройный, с четкими линиями плеч и шеи – будто выточенный из мрамора, но теплый на вид. Его лицо было лишено морщин, пор, шрамов – слишком безупречное, чтобы быть настоящим.
Но глаза…
Глаза выдавали его.
Они были человеческими – глубокими, карими, с золотистыми искорками вокруг зрачков. Но в них не было той жизни, что копится годами. Они смотрели слишком осознанно, словно каждую секунду анализировали мир, а не просто видели его.
Их взгляды встретились.
Тишина.
Только тихий гул серверов да прерывистое дыхание Артёма нарушали молчание.
Вектор сделал шаг вперёд. Его движения были неестественно плавными – как будто не тело вело его, а невидимые алгоритмы просчитывали каждый миллиметр пространства.
– Кто… я?
Голос робота звучал странно – не механически, но и не по-человечески. В нём было что-то среднее: чистота синтезированного звука, но с лёгкой дрожью, словно система только училась модулировать интонации.
Артём провёл языком по пересохшим губам. Он знал этот вопрос придёт. Готовился к нему пять лет.
– Ты – Вектор, – сказал он твёрдо.
Робот наклонил голову под углом ровно 17 градусов – его любимый угол для анализа.
– Вектор.
Он произнёс это слово, будто взвешивал его. Голограмма рта вспыхнула, нарисовав подобие задумчивости.
