«И жизнь не предоставляет нам ничего.
Кроме любви и вечных ее подозрений.
И несмотря на это, хочется верить…
В идеальность сего сущего.
Но жизнь представляется нам в виде страданий.
Гораздо чаще, чем радость и забвение.
Но как глупо иногда может звучать слово.
И как трансцендентально может быть наше отношение к нему.
И хоть я уже утратил эту нить между болью и смыслом…
Я многое отдал.
Осталась только душа.
Истерзанная, побитая, изничтоженная.
Но ныть можно бесконечно, а ничего в жизни не изменится.
И неважно, насколько ты силён…
Сломить можно любого.
И это – не предубеждение.
А обычная, суровая реалия.
Но силу любви, такую необъятную, реальную, настоящую…
Не сломить никогда.»
«Осень. Глубокая осень.
Кажется, что мир – кардинально меняется.
Всё начинает пугать меня, вводить в заблуждение.
В лабиринт, из которого нету выхода.
Я перестаю понимать себя.
Возможно, я слишком быстро оттолкнул от себя всё то, дорогое,
чем я когда-то дорожил.
И вещи начинают казаться никчемными, заброшенными.
Впрочем, так всегда казалось.
Винить себя – тем более за то, что натворил…
То ли за глупость, то ли за фатальные ошибки.
Хотя, это только мысли.
Никому не быть идеальным.
Нам часто приходится идти против самих же себя.
И я хотел бы рассуждать и рассуждать…
Но что-то заставляло возвращаться меня.
Снова и снова.
Возможно, образ той, бессмысленной любви?
Но этот образ…
Он никогда и не покидал меня.
Терзал мою память…
Впрочем, воспоминания – болезненная для меня тема.
И с каждым разом, это всё больше и больше меня злило.
Осознание того, что с этим – ничего нельзя сделать.
Хотя бы шаг, чтобы измениться.
Но я не ангел, мне нет пути обратно…
Но и будущего у меня тоже нет.
Я застрял, даже не понимая, чего мне ожидать.
Просто и размышлять было уже не о чем.
Вроде помню, что ставил утром чайник, но как обычно случается, он опять остыл.
Пить этот чай всегда было не то, чтобы отвратно, но и приятным не назвать.
Особенно, когда так нуждаешься в тепле.
Время шло своим чередом.
Наступала очередная, бессмысленная ночь.
Которая всегда просветляет меня.
Я хотел бы написать письмо той девочке.
Казалось, что я знал ее всю жизнь, если не меньше…
Но помнила ли она меня?
Но шли года, я так ничего на неё не нашел.
Ни адреса, ни телефона.
Она – попросту исчезла.
И я очень скучаю по ней.
По ее голосу, ее привычке отчитывать меня за любую пакость.
Мне нравился её образ неунывающей девочки.
Она встречала неприятности с улыбкой.
И ничего не боялась.
Память о ней – самое светлое в моей жизни.
