Сто двадцать семь мелодий
Дождь барабанит в витрины маленького магазинчика, мимо которого хоть раз десять пройди – не заметишь.
Тускло мерцает в витрине керосиновая лампа, оставшаяся непонятно с каких времен. Покупатель нервно перебирает товар, торговец волнуется, как бы не выронил…
– Так вы говорите… все мелодии играет?
– Сто двадцать семь мелодий. Полонез, лунную сонату, увертюру к Фаусту, ну и из наших, из современных, Тинкербелл там есть, Хотель Калифорния, куранты, Мендельсон…
Покупатель вздрагивает при имени Мендельсона, не к ночи будь помянут, тоже верно, боятся его холостяки, боятся… И как это у продавца вырвалось про Мендельсона, так и человека спугнуть недолго…
– И сколько?
Торговец называет цену.
– Нехило берете.
– Сто двадцать семь мелодий, – повторяет продавец.
– Ладно… ох, разорите вы меня… давайте…
Дождь стучит в стеклянную дверь магазинчика, просится войти. Ветер дергает дверь, побренькивает колокольчиком, впустите, впустите, просачивается за посетителем, ложится у входа.
– Знаете… а моей мелодии тут нет, – посетитель кладет на прилавок дверной звонок, купленный неделю назад.
– Сто двад… – как заводной повторяет продавец, не договаривает.
– …но моей мелодии нет.
Ночь подбирается к витринам, боязливо заглядывает в стекла, шарахается от свечения лампады. Покупатель недоверчиво крутит в руках модный телефон.
– До трех тысяч мелодий, блютус, интернет…
– Да нет, нет, мне эти все заморочки не надо, мне бы вот, мелодии…
– Три тысячи мелодий, без проблем… могу из интернета закачать.
– Да уж закачайте, пожалуйста, я-то в новинках этих не понимаю ничего…
Ветер просачивается в щелку двери, играет с лампадой, пытается загасить, не может.
Дождь стучит в стекло. Уже знает, что ему не откроют, но все-таки стучит. По улицам крадется ночь, ищет пристанище, не находит.
Звякает колокольчик, продавец настораживается, как бы ветер не просочился, опять выгонять его веником. Ветер обнаглел, веника уже не боится, грызет его и кусает.
Нет, не ветер. Покупатель. Все тот же, худой, высокий, с проседью, который заходил позавчера.
Кладет на стол купленный телефон, у продавца ёкает сердце, черт, опять брак подсунули, мэйд ин чайна, а продавец теперь отвечать должен. Торговец вздыхает, думает, сколько осталось до осени, до не такой, а до настоящей осени, когда листья облетят, и небо станет высоким-высоким. Тогда можно и собрать свой скарб, и на юг податься. А пока терпи, стой за прилавком, еще не все распродал.
– Что-то… не так?
