Глава 1. Нежелательный кандидат
— Можно? — робко спросила я, заглянув в кабинет шефа. — Вызывали, Константин Петрович?
— Лада, проходи! — Шеф раскинул руки в стороны, словно собирался обнять. Я изобразила смущённую улыбку и шагнула через порог. — Присаживайся. Может, чай или кофе?
— Нет, спасибо, — удивлённо ответила я, аккуратно опускаясь на краешек кресла. С чего вдруг такая любезность? Я в этой компании и месяца не проработала. И поощрений не заслужила, и накосячить вроде как не успела ещё. До этого дня шеф со мной даже и не здоровался во время случайных встреч в коридорах.
— Ладно… если передумаешь — только скажи…
— Хорошо, — кивнула я. И снова замолчала.
— Кхм, — откашлялся директор и одарил меня очередной сладкой улыбкой. Даже нет, точнее будет сказать — сладенькой улыбочкой. Приторной настолько, что сводило зубы. Но взгляд был ещё хуже. Липкий, оценивающий. Неужели приставать собрался? Надеюсь, нет. Низенький, полный и отчаянно потеющий Константин Петрович был предельно далёк от наивных девичьих грёз. Наконец, шеф собрался с мыслями, промокнул лоб белоснежным платочком и перешёл к делу:
— Ладочка, а ты не хочешь… стать руководителем отдела?
Я уставилась на него, ощущая внутри сосущую пустоту. Ожидая ответа, Константин Петрович подошёл ко мне почти вплотную и положил руку на плечо. Я невольно поморщилась. Жест получился чересчур интимным.
— Ну и каков же будет твой положительный ответ? — ласково поинтересовался он, наклоняясь и обдавая меня смесью запахов пота и одеколона.
— Нет.
— Нет? — не понял мужчина. Кажется, он не был готов к такому повороту.
— Нет.
Ладно, пора с этим заканчивать. Скидываем маску неопытной молодой специалистки, смущённой столь пристальным вниманием руководства. Я стряхнула с плеча его руку и встала. С сожалением окинула взглядом кабинет. Кто бы знал, как же мне не хочется делать то, что я собираюсь сделать! Мне чертовски нравилось здесь работать. И коллектив. Особенно коллектив. Тёплый, дружественный.
— Я увольняюсь.
— Что?! — ахнул шеф. Да, прекрасно его понимаю. Тяжело расставаться с только обретённым шансом на лучшую жизнь. Но это не мои проблемы.
— Вы слышали.
— Но… почему?!
— Хватит, Константин Петрович, — резко сказала я, отходя к окну. — Вы не очень хороший актёр.
— Но…
— Вы узнали, кто мой отец. Не отпирайтесь! — прикрикнула я. Он закрыл открытый было рот и, коротко вздохнув, кивнул.
— Да, узнал. Но почему ты сразу не сказала, что ты — дочь заместителя министра? Мы бы не томили тебя, так сказать, на задворках…
