1. Глава 1, про тех, кто не умеет пить
- Как же башка трещит. - простонал Степан, вставая с пола и заползая на диван. - Чтоб я, да ещё хоть раз так пил…- в глазах темнело, в голове пульсировала тупая боль, но единственным тупым он считал здесь себя.
Так нажраться, когда плохо переносишь алкоголь, высшая мера глупости.
Ну, повод вчера был, как-никак 11 "Б", наконец, выпустился, такое нельзя не отпраздновать. Что они всем педагогическим коллективом и сделали.
Если честно, все эти: “К доске!”, “Пять!”, “Два!”, “Журнал!”, “К директору!”, уже порядком поднадоели.
Конечно, в школьных буднях была своя эм-м-м… изюминка, но и она очень быстро усохла до состояния камня под гнётом бумаг, бланков и бесконечных отчётов.
В общем, да, к концу третьего года своей преподавательской карьеры Степан ненавидел свою профессию, Менделеева и жизнь в целом.
- Проснулись, господин? - прозвучал голос где-то над головой, - Нажрались как свинья. - осуждающе донеслось оттуда.
Степан поднял взгляд и болезненно зашипел, когда солнце выжгло глаза. В ореоле света возвышался мужской силуэт, хотя, если присмотреться…
Уж больно рожа смахивает на Шиповаленко, только глаза немного странные, знатно пацан постарался над своим косплеем. Наверно одиннадцатиклассники решили устроить себе маскарадную вечеринку и завалились в школу, а тут учителя после корпоратива.
Но разве в 213 кабинете был диван?
- Так надраться с вашей устойчивостью к алкоголю - настоящий талант. - скупо усмехнулся парень и подал стакан с водой.
Учитель прищурился, чтоб солнце не так ослепляло, и затяжно закашлялся, словно курильщик со стажем.
Но вы не подумайте, нет, Степан был человеком приличным, преподавателем образцовым - не курил, выпивал редко и мало, только на праздниках. И вообще, по утрам бегал. Раз в месяц, не чаще.
Короче, ещё вчера он чувствовал себя молодым и здоровым, но сегодня утром, видимо на фоне похмелья, ощущал всю тщетность бытия и дряблость своего ещё не старческого тела.
Степан сел, залпом выпил половину стакана и взглянул на парня немного прояснившимся взглядом.
Нет, это точно не Шиповаленко, голос другой, да и выглядит этот странный парень совершенно иначе, их двоих разве что по пьяни спутать можно.
- Ты кто? - хрипло спросил Степан, поражаясь, как незнакомо прозвучал его голос.
Мышцы рук неприятно ныли, стакан и тот держать тяжело. Нет, всё же не зря алкоголизм — это грех.
- Веце, кто же ещё? - гордо задрал нос пацан. Впрочем, это не прояснило ровным счётом ничего.
- Веце значит, да… - Степан окинул взглядом собеседника, какой-то он уж больно худой и болезненный: кожа серая, волосы поседели до белизны, и неестественные, будто кошачьи глаза салатового цвета, - А где я? - парень, назвавшийся Веце, недовольно выгнул бровь, поджал губы и демонстративно прошёлся по комнате, словно пытаясь безмолвно сказать, мол, посмотрите, в каком сраче вы живёте, вот он ваш дом родной.
