Дом был оставлен хозяином давно. Он покинул его так внезапно, что даже не успел допить кофе. …Чашка покрылась слоем пыли, кофе высох и только черные бороздки все ещё напоминали об экзотическом напитке. Кто оставил этот дом? Что тут произошло? Никто из соседей уже не помнил. Точно неизвестно и то, кто был владельцем дома. И что заставило хозяина бежать из этого места. Или не бежать?
…Одинокая кофейная чашка на столе. Когда-то хозяин дома любил вечерами помечтать, держа в руках эту чашку с горячим душистым напитком. За окном уплывало за горизонт солнце, комната тонула в сиреневом сумраке, и тогда рождались идеи большинства его произведений. Но внезапно он оставил её, а вместе с ней свои мысли и мечты.
На столе рядом с чашкой осталась лежать пожелтевшая рукопись. За строчками, написанными каллиграфическим почерком, скрывались целые миры, существовавшие только для одного человека – их создателя. Миры, о которых не знал ни один человек на Земле. Мысли, оставшиеся навсегда, словно пленницы, в забытой рукописи.
…Однажды мальчик, убегавший от хулиганов, решил спрятаться в этом доме. Он был худенький и смог залезть через приоткрытую фрамугу. Мальчик прислонился спиной к холодной стене, чтобы отдышаться. Но тут в мутном пыльном солнечном освещении комнаты он увидел стопки бумаг на столе. Это была старая рукопись. Рукопись неизвестного писателя. И мальчик начал читать. Он не заметил, как вечер раскрыл свои синие крылья над домом, как в комнате стало темно и холодно. Он перевернул последнюю страницу. На ней было всего несколько строк: «Мир полыхал в урагане смерти. Его уже не спасти. Всё, что я создал, обречено на разрушение. В чём теперь смысл моей жизни? Я иду к тебе, Мир, Рожденный Мной».
Хозяин дома был одинок, единственное, что у него было – его мир, созданный на бумаге. Герои романа были его друзьями, а сюжет – его жизнью. Каждый день он писал продолжение романа. За годы рукопись превратилась в увлекательную книгу. Но однажды его мир начал разрушаться, и тогда Писатель, чтобы спасти его, сам шагнул в свою рукопись, став частью собственной фантазии.
Мальчик всё понял. «Почему писатель ушёл? – думал мальчик. – Рядом с ним не было настоящего друга. Он был одинок, как я. Если бы мы встретились, мы могли бы вместе играть, гулять в парке или читать. А ещё мы смогли бы дать отпор хулиганам из районной школы. И тогда конец этой истории был бы счастливым. Но он ушёл. Книга недописана».
– Может, ты допишешь историю? – прошуршали страницы, вспугнутые случайным сквозняком.
